Мы сидим за одной партой. Одна и та же книга на двоих. Легкие касания, моя улыбка, его серьезность. Одна и та же книга для меня. Одна и та же книга для него. Цветные полоски, проведенные маркером между строк, потертый переплет, сохранившийся типографский запах бумаги, идеальная обложка и маленький обрывок картона, затерявшийся где-то в глубине книги.
- Привет, Рэй, - я улыбнулась.
- Эм, - он отвернулся.
Рэй никогда не улыбался мне в ответ. Никогда не говорил, что читает, но краем глаза я замечала, что эта одна и та же книга за последний месяц, которую он перечитывает в третий раз.
- Я просто хотела попросить у тебя ручку. Моя перестала писать.
На самом деле все было в порядке. Мне просто хотелось поговорить с ним. Это выглядело не грубо с его стороны.
Забавно.
Интересно.
- Да, конечно, держи.
Теперь у меня есть его личная вещь, которую я не собираюсь возвращать.
