La vida es un sueño,
mal escrito.
Lo que importa es hacer
lo posible para que esté bien.
Para que tú estes bien.
Que te gustes,
y que los demás.
Sí, aquellos que sobran,
desaparezcan.
La vida no es de color,
que todos pintan,
en las películas románticas.
Todo no es real.
Hay muchas mentiras.
Y verdades que callamos,
para no herir sentimientos.
Sí, aquellos que cada vez,
tenemos más profundizados.
Aquellos, que nos cuesta demostrar.
Por estar destrozados.
Porque somos fríos,
porque comenzamos a pensar.
Y dejamos de sentir.
La vida, no es perfecta.
Porque lo que crees,
se puede hacer posible.
Y lo recuerdas,
alguna vez se olvida.
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Cincuenta poemas Tristes [ "O Cincuenta poemas de un Amor Imposible "]
PoetryComo una ilusión que nunca existió. Sí, sentí algo que no estaba, algo que era humo, y el humo, con el viento se va. Intenté hacerme a la idea, que era real. Y fue un sueño de decepciones. Era aquel sueño, Que parecía perfecto. Todo era perfecto, o...
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