Heartist ♢ Sandor Clegane [FR]

Chapitre Ⅰ

 La jeune fille errait fréquemment dans les bois.

Ses cheveux, raidis par l'air glacial, fouettaient ses joues porcelaines. Ballet. Sa crinière de jais s'agitait, désinvolte. Martyr, collé à ses mollets, humait la brise, se délectant de cet assortiment d'arômes, la truffe en l'air. Elle n'avait aucune envie de s'en aller. Elle voulait rester là, au beau milieu de cette plaine qu'elle connaissait par cœur. Sauvage. Inspirant, expirant. Elle était chez elle.

La sauvagerie de l'enfance ne l'avait jamais quitté, la franchise non plus. Derrière son physique frêle, sa peau pâle et sa beauté enfantine se cachait une témérité et un courage à toute épreuve. Certains la pensée naïve ou insensée lorsqu'elle s'aventurait dans les sous bois, lui disant qu'il n'était pas séant pour une jeune femme de s'éloigner du château. A ceux là elle répondait qu'elle n'était pas seule, elle répétait que Martyr était avec elle, qu'elle ne craignait rien et qu'elle savait se défendre. Elle leur tournait alors le dos, oubliant ses manières et empruntait un chemin qu'elle connaissait par cœur pour rejoindre son havre de paix.

Les alentours de Winterfell la fascinaient. Ses arbres grisâtres, ce sol ferme, sûr. Elle adorait s'y rendre avant que le soleil ne se lève, fascinée par les ruisseaux étroits, encore gelés, les lapins sortant de leur terrier, bravant le froid pour nourrir leurs petits, les oiseaux qui gazouillaient aux premières lueurs du soleil.

Ses joues, rosies par le froid contrastait violemment avec cet atmosphère hivernal, elle égayait ces bois par sa candeur, sa pureté, sa beauté. La forêt l'avait accepté.

Ce matin là, elle s'était installée sur une souche mousseuse et avait sortit son carnet décousus, lacéré par tant de coups de crayon, vestige de ces moments d'inspiration intense.

Perdue dans ses croquis, elle n'avait vu passer la mâtiné. Tout l'inspirait. Ce chêne qui s'érigeait devant elle, aussi imposant qu'une tour, la fascinait. Elle avait beau l'avoir crayonner sous tout les angles au fil des années, il semblait lui résister, elle luttait pour le retranscrire à la perfection et ce depuis plusieurs mois. Il semblait ne pas vouloir lui confiait ses secrets. Alors elle épuisait sa mine de plomb, concentrée. Perfectionniste. Martyr, un beau lévrier presque aussi vieux qu'elle, ne bougeait pas et observait les alentours, habitué aux longues séances d'esquisse matinales.

Quelques heures passèrent et la jeune femme, résignée et les mains noires de plomb, se leva, éreinté par tant de concentration. Martyr remuait la queue en la suivant. Ils marchèrent lentement dans la direction du château, heureux d'être ensemble.

Lorsque les remparts de la place forte se dessinèrent devant eux, Martyr s'agita tout à coup, il aboya et accéléra sa marche, nerveux. Ils étaient à la lisière de la forêt lorsqu'un coup de clairon strident se fit entendre. La forêt qui quelques instants auparavant était si vivante se tût. Silence de mort. Quelques secondes plus tard, des dizaines d'oiseaux apeurés s'envolèrent dans un brouhaha monstre qui fit sursauter la jeune femme et aboyer Martyr.

Alors Kyra compris.

Elle lâcha le bouquet de genièvre qu'elle avait cueillis plus tôt et courus vers le château, Martyr sur ses talons.

"Le Roi arrive !" Pensa-t-elle, la peur au ventre.