Une Larme

At war... We die

À la guerre.

C'est là où elle va chaque jour de la semaine.

Chaque matin elle prend son courage à deux mains.

Et pousse les grilles du lycée.

Les mots sont des armes.

Ils transpercent son cœur.

Les insultent fusent, les remarques blessent.

Tout cela à cause de jeans troués, Tee-shirts noirs et têtes de mort.

Et ses cheveux noirs parsemés de mèches colorés.

N'aie pas peur, soie forte se répète-elle en permanence.

Personne ne l'aime, pourtant elle n'a rien fait.

Des tatouages ci et là sur ses bras.

"hold on", "fine", "hope" et autres.

Marqués au couteau ou à lame de rasoir.

Ouvre ton cœur, ouvre ton âme, ouvre tes veines étant sa devise.

Ce jour là, elle reçoit un papier sur sa table.

"Crève" marqué en gros dessus.

Le soir, chez elle, elle suit sa devise.

Avec son sang, elle écrit sur le mur : Goodbye, I'm tired of fighting.

Elle monte ensuite sur le toit de son immeuble.

Pas une seconde elle hésite, et saute.

À la guerre... Nous mourons.