Miró a su alrededor, cuatro paredes, oscuras, le rodeaban, bajó su mirada, se concentró en su cuerpo, su demacrado y sangriento cuerpo. No sabía como alguien, por el simple hecho de ser diferente puede llegar a casi matar a alguien, pasó su dolorida mano por la sangre seca que descansaba en sus sábanas, no las había lavado dese hace días.
Una lágrima resbaló si permiso por su mejilla, la limpió rápidamente cuando la notó. Se prometió que no lloraría cuando todo el mundo le dejó de lado, prometió que no lloraría por gente que no lo merecía, no sería débil, como le dijo su padre al llegar a casa con un ojo morado.
-No quiero maricones en mi casa.
Su padre era de mano dura, siempre lo fue, su madre no decía nada, temía lo que su marido podía hacer.
Otra lágrima cayó, sin embargo no retiró esta, dejó que se deslizase por su mejilla, erizando el bello y quemando su piel.
Él no puede hacer nada, solo esperar, esperar a que las cuchillas lleguen más profundo, esperar a que las pastillas funcionen de una maldita vez.
