Meurtre ou meurtrie... |O.S|

Meurtre ou meurtrie...

Une impression dérangeante de déjà-vu lui tiraillait incessamment l'esprit, la plongeant dans un doute perpétuel.

Elle s'avançait à pas tremblotants le long de la rue pavée baignée dans la pénombre. La pluie s'était arrêtée mais il faisait toujours aussi froid. Elle déambulait dans les ruelles mal éclairées, rôdant sans réel but, à part ruminer ses pensées. Combattre ses démons n'a jamais été aussi pénible.

D'où vient-elle ? Qui est-elle ? Elle n'en savait rien. A vrai dire, ses souvenirs ne remontent pas plus loin qu'il y a quelques heures. Elle s'était réveillée d'un coup, sur un lit d'hôpital, le regard, le cœur, et la tête... vides. Complètement vides. Elle était seule dans la pièce, à part un jeune homme enveloppé dans un manteau noir, assoupi sur un canapé en face, ses cheveux blonds s'éparpillant sur ses épaules par-dessous son chapeau noir.

La pièce était blanche, ou du moins a dû l'être un jour. Les meubles étaient crasseux, la fenêtre sans rideaux, et le lit incroyablement inconfortable.

Et puis d'un coup, une rage meurtrière soudaine l'avait submergée, et elle s'était retrouvée à crier, se débattre, hurler de toutes ses forces, pleine d'une envie ravageante et pressante de déchiqueter, briser, égorger le jeune homme en face. Ce dernier s'était réveillé en sursaut. Et elle s'était calmée instantanément quand leurs yeux s'étaient croisés.

A ce souvenir, elle s'adossa lentement contre le mur le plus proche, ses vêtements en haillons se déchirant encore plus. C'était le seul souvenir qu'elle avait, et il n'avait rien de paisible.

Quand cet homme s'était rapproché de son lit, elle avait cessé trembler, et lui jetait un regard inexpressif. Lui était un peu méfiant, même si son regard se voulait rassurant. Et quand il avait été assez près d'elle, elle avait brusquement commencé à se débattre à nouveau, encore plus férocement, en criant à s'en déchirer les poumons. Elle avait réussi à libérer ses mains par un miracle quelconque, et elle ne se fit pas prier pour se jeter sur son cou, serrer, serrer de toutes ses forces, la respiration haletante, le cœur battant la chamade, les yeux crépitant d'un besoin inassouvi. Dans son dernier souffle, il réussit à murmurer un ''Megan...'' étouffé. Sans attendre son reste, elle s'était échappée par la fenêtre, alors que la lune, illuminant le ciel profond, semblait se moquer d'elle et de cette souffrance la rongeant.

Car elle souffrait, souffrait le martyr. Et après avoir erré pendant des heures et s'être retrouvée dans ce quartier miteux, son besoin se manifesta à nouveau. Impuissante, meurtrie, souffrante, elle commença à frapper le mur de sa tête, sans relâche, espérant s'en libérer. Ce désir bestial, déchirant, cette envie vitale... Elle criait, se lamentait, pleurait. Jusqu'à ce qu'elle perdît connaissance.

Quand elle ouvrit les yeux, elle était allongée sur un lit d'hôpital, le regard, le cœur, la tête... vides. Complètement vides. Elle était seule dans la pièce, à part un jeune homme enveloppé dans un manteau noir, assoupi sur un canapé en face, ses cheveux blonds s'éparpillant sur ses épaules par-dessous son chapeau noir...