L'OMBRA DELLA NOTTE BIANCA

In cuor suo Longino intuì che nessuno in quel tempo avrebbe compreso e, per la seconda volta in quella maledetta giornata, fece qualcosa che gli avrebbe cambiato la vita: distese le dita della sua mano e la Lancia Sacra cadde ai piedi della croce come un corpo morto. La sua anima era salva.

Egli non si soffermò a guardare le proprie armi nel fango, in fondo le aveva brandite con onore fino ad allora, ma abbandonò i suoi, scese il pendio e si perse tra la folla.

Quel giorno, insieme al Figlio dell’Uomo, era morto un soldato dell’Impero.

3

Si era costruito tanti giochi, ma, per essere veramente imbattibile di fronte ai suoi nemici, ora aveva bisogno della spada dei suoi sogni.

Ogni volta che si rivolgeva alla mamma non riceveva altro che sguardi di tenerezza, una tenerezza incapace di capire cosa lui veramente desiderasse. La signora … era in grado solo di mugolargli inutili parole accondiscendenti ma non aveva mai il coraggio di fermare papà Alois.

Come gli sarebbe piaciuto dire al padre “Papà , mi porti a Vienna? E’ là la spada che voglio”, ma anche se era piccolo sapeva cosa lui gli avrebbe fatto e poi, chi lo avrebbe difeso!

Questi pensieri lo facevano sentire sempre più triste, gli altri bambini avevano sempre ciò che volevano da mamma e papà invece lui procurarsi sempre tutto da solo.

La mamma faceva finta di ascoltare le sue parole e papà alzava le mani appena poteva, ecco perché si era deciso a scappare!

Ricordava l’ultima volta in cui aveva visto Dollersheim, Dio come era felice di andare via! Era così triste quel posto, gli ricordava l’inverno. Ogni respiro era pervaso dell’odore di terra umida che sprigionava da tutti quei campi preparati ad una fioritura così breve da non avere il tempo di rallegrare il cuore di chi li vedeva.

La nebbia era così carica di umidità che annullava ogni profumo e qualsiasi cosa mangiasse aveva sempre lo stesso sapore. Di notte, poi, essa sembrava annullare il buio, era così fitta che si aveva la sensazione di vagare tra file di lenzuola bianche che ondeggiavano in un soffio gelido.

Le mattine, tutte uguali, non avevano energia ed i panni di nebbia, caduti sugli sterpi ingialliti dall’autunno, li coprivano e li rendevano brillanti come un mantello fatto di ghiaccio e di brina.

Il bambino sapeva che nessun sole sarebbe sorto per scaldare quelle terre perdute in un mondo piatto e segregato in una prigione di foreste intricate.

Solo le cascine, con il loro pungente tanfo di letame, riuscivano a distinguersi in quel mondo monotono spuntando come lapidi in cimitero senza confini.

Non gli piaceva nemmeno quando nevicava perché la mamma gli impediva di giocare. “Sei più debole dei tuoi amici”, erano le sue parole, come al solito pronunciate con quella voce di donna fragile e lamentosa, “ti ammali subito!”.

Si tratteneva così ad ascoltare gli stupidi discorsi delle contadine amiche della mamma: erano battute insulse, risate fragorose, pettegolezzi a corto raggio e ammiccamenti poco mascherati che riguardavano la sua statura, la sua scarsa virilità ed il fatto che i suoi capelli neri spiccavano in maniera ridicola in un mondo di ragazzi alti, biondi e forti come vichinghi.

Se fosse rimasto in quell’ambiente che gli era tanto ostile non avrebbe mai udito nessuno che gli dicesse con affetto “Eccomi! Sono qua. Chi ti ha fatto del male?”. Neanche crescendo, poi, avrebbe sviluppato la forza per rifarsi e riequilibrare da solo i piatti della bilancia, per mettere in atto la sua missione, la vendetta.

4

Ora sapeva quale sarebbe stato il suo gioco. Avrebbe giocato a diventare il re che, con la sua spada, mette a tacere tutti i cattivi e non permette a nessuno di prenderlo in giro! Avrebbe fatto cose così malvagie da cambiare il mondo per come lo conosceva. Sarebbe stato il re debole di un esercito di forti da mandare a morire nella guerra contro il Bene.