Искусство чувстовать

Всё в тающей дымке

Все в тающей дымке:
Холмы, перелески.
Здесь краски не ярки
И звуки не резки.
Здесь медленны реки,
Туманны озеры,
И все ускользает
От беглого взора.
Здесь мало увидеть,
Здесь нужно всмотреться,
Чтоб ясной любовью
Наполнилось сердце.
Здесь мало услышать,
Здесь вслушаться нужно,
Чтоб в душу созвучья
Нахлынули дружно.
Чтоб вдруг отразили
Прозрачные воды
Всю прелесть застенчивой
Русской природы.
Дай припасть к руке твоей, Россия
Скрылся день в туманы росяные,
Отпылали облаков края.
Дай припасть к руке твоей, Россия,
Вечная заботница моя.
Дай поцеловать твои мозоли,
Чтоб, как в детстве, сеном я пропах,
Чтоб навек остался привкус соли
На моих запекшихся губах.
Пусть войдёт мне в душу каждый шорох,
Каждый вздох в краю моём родном.
Я всю жизнь учусь в твоих просторах
Жить, как пахарь твой – грядущим днём.
Видел я не раз иные дали,
Но мечтал лишь об одном, любя, -
Чтоб друзья и недруги сказали,
Что характером я весь в тебя.
Мне таить перед тобой не надо,
Где я плакал, где дарил цветы.
Всё, что скрыто от чужого взгляда,
Материнским сердцем чуешь ты.
Освежит виски мои седые
Лишь твоя певучая струя.
Дай припасть к руке твоей, Россия,
Вечная заботница моя!

1965

Лес
Вечереет. 
Птицы в роще 
Прекращают колготню. 
Бродят сумерки на ощупь, 
Растопырив пятерню.
Меж деревьев, мглой обьятых, 
Бродят тихо без теней, 
Как старик подслеповатый, 
Что колдун и чародей.
Что, водя неторопливо 
Дланью темною своей, 
Изменяет прихотливо 
Лик предметов и вещей.
Будь ты конный или пеший, 
Покрестись — и Бог с тобой! 
Что ни дерево — то леший, 
Что ни пень — то лесовой.
Ведьмой всхлипнула осина. 
Корень выгнулся змеей... 
Что ни шаг — то чертовщина, 
Что ни звук — то чумовой.
Тянет сырости отдушкой. 
Страхи липнут, как репей. 
На знакомую опушку 
Выбирайся поскорей!
Месяц филином косится, 
День летит в тартарары... 
Черно-бурою лисицей 
Ночь вылазит из норы.

Озеро
Спокойно озеро, широко,
Как чаша полная водой,
Зарёй подернуто с востока,
Хранит пленительный покой.

Одета дымкой розоватой,
Не шелохнётся осока
Туманом скрыта, словно ватой,
Вдаль убежавшая река.

Прилив бодрящей, свежей сырости
Отрадно душу веселит:
Казалось, где б тревоге вырасти, —
А всё ж она томит,

Томит отравой сладко-горькой
Слезами кроет даль,
И я, любуясь алой зорькой,
Сам не пойму, о чём печаль?

Хочу ль сказать я солнцу: «Брызни
В туман потоками лучей,
И жарким веянием жизни
Тишь приумолкшую обвей»?

Иль жалко мне, что обаяние
Прохлады утренней сбежит
И солнца гордого сияние
Опять мне очи утомит?

Сологуб Ф.