Прикоснуться К Тебе. (слэш)

Часть 8.

- Есть хоть малейший шанс, что ты меня простишь?

- Нет.

Меня удивило то, насколько четко прозвучал мой ответ. Мне наверняка уже становится лучше.

- Хотябы позволь мне объяснить.

Я промолчал, мол, говори что хочешь. Я уже сказал, что не прощу, так чего он хочет добиться?

- В тот день ко мне подошла Рита и сказала, что не хочет нам мешать. Он попросила только никому не говорить, что это не она меня бросила и…и прощальный поцелуй.

Я удивлен. Надо же, так придумать. Да я скорее поцелую Риту, чем поверю в то, что она отступилась сама. Прощальный поцелуй. Ничего более оригинального в голову не пришло?

- Не представляешь, как мне было противно. Я не хотел ее целовать, просто мне хотелось, чтобы у нас все получилось.

Я нашел в себе, где-то очень глубоко, силы говорить. Пусть я не совсем понимал того, что именно говорю, но думаю, что основной смысл так или иначе дойдет до этого идиота.

- Я тебе не верю. Хоть убей, не верю. И потом, даже если бы я не увидел этот поцелуй, с чего ты взял, что я ответил бы тебе "да"? Я не хочу так жить. В пострянном неведении и страхе. Ты не даешь повода тебе доверять и я не могу верить тебе. Ты ненадежен и не признаешь никаких правил. Мне кажется…что я тебя ненавижу.

Вот если он сейчас скажет, что от ненависти до любви один шаг, я его стукну.

- Почему ты не можешь дать мне шанс? Я же старался стать для тебя…

- Кем? Кем-то близким? Прошу простить, но у тебя не вышло. И знаешь что? Уходи. Позвони Рите, она наверняка будет только рада, если ты к ней вернешься.

- Не говори так. Мне нужен только ты.

- А ты мне без надобности. У меня все было хорошо, пока ты не протаранил мою жизнь.

Мои нервы начинали сдавать, воздуха хватать перестало уже давно. Я не мог сейчас отключиться, не мог показать себя слабым. Я должен на него злиться, должен ненавидеть, а я… кажется просто влюбился в него по уши.

- Ник?

Глаза, до этого сверлящие взглядом стенку, все же закрываются. Меня обступает липкая тьма и я задыхаюсь, утопая в ней.

***

Может уже хватит меня тоскать? Так и надорваться можно.

- Мне не в тягость, тем более ты легкий.

От неожиданности дергаюсь и выскальзываю из кольца теплых как закатное солнце, рук. Падаю и больно ударяюсь об пол.

- Простипростипростипрости! Давай помогу.

- Отстань, - отмахиваюсь от его ладоней. - И вообще. Какого черта ты до сих пор здесь?

Он все же помогает мне подняться. Замечаю, что одет. Домашние форты до колен и футболка. А вот волосы еще мокрые. Может прошло не так много времени, как мне показалось?

- Никит, ну прости меня, пожалуйста.

- Я тебе уже все сказал.

Я отталкиваю его и иду на кухню, держась за стену. Сейчас главное - не упасть. А так как я уже третий день не ем и еле переставляю ноги, вариант с падением кажется вполне вероятным.

Открываю холодильник, оттуда на меня смотрит торт с надписью "С днем рождения, сынок!". Достаю это произведение кулинарного искусства на свет, и, удостоверившись, что срок годности еще не вышел, ставлю тортик на стол, после подходя к столешнице у плиты и включая стоящий на ней чайник.

- А по какому случаю праздник?

- У меня день рождения. Теперь я могу пить, курить и вести сексуальную жизнь… Ну, в общем пить и курить.

- Никит, я не знал. Ну, с праздником, что ли.

- Премного  благодарен, но обойдусь без поздравлений.

- Не любищь праздновать? Расскажи, почему…

- Хватит!

Он от такого чуть не выронил кружку, мою любимую, что за минуту до этого взял из шкафчика над раковиной.

- Хватит! Перестань! Зачем тебе все портить? Я не раз сказал, что ты мне не нужен и никогда не будешь нужен! Ты мне никто! Я ненавижу тебя, слышишь? Уходи, убирайся, проваливай! Я не хочу тебя видеть! Ненавижу!

Я метнул в него блюдцем, и то, разбившись об стену, оставило одним из осколков тонкий порез на его шее.

- Как я могу уйти?

- Так же, как вошел. Катись!

Сажусь за стол и роняю голову на сложенные передо мной руки. Я прячу лицо, потому что не хочу, чтобы он видел мои слезы. Словно не от сеья слышу тихий всхлип, а после только отдаляющиеся шаги и тихий хлопок. Это закрылась входная дверь, выпуская моего нежданного гостя.

Он ушел. И мне должно стать легче, должно! Но ничего не происходит. Наоборот, мне становится только хуже. Пробивает дрожь, руки трясутся, а глаза нестерпимо жжет. Почему мне не становится легче? Почему грудь словно сдавило тугим кольцом? Какого черта мне так тяжело даже думать?!

Все донельзя понятно и просто. Я не хотел, чтобы он пропадал.

Я все же…кажется я люблю его.

Фух, наконец-то я это написал. Было сложновато, а вот получилось или нет - решать уже вам. Ну и...как?