Eurielle

||Ode||

30 juillet

La voisine, elle a une fille. Une fille de mon âge. Ode qu'elle s'appelle. Elle est toute petite, à peine plus grosse qu'un cure-dent et ses cheveux sont dans un fouillis indescriptible. Elle passe son temps dans sa chambre ou à cueillir des fleurs un peu partout. Avant, je ne comprenais pas pourquoi. Sa mère, celle qui dit que je suis une idiote, elle a dit à mes parents que c'était une artiste. Alors, je suis allée espionner sa chambre pendant qu'elle était dans un champs. Et là, j'ai vu. Des fleurs. Sa chambre en est remplie. Jusqu'aux moindres recoins. Toutes assemblées pour former des collages aux milles couleurs. Il y a même des visages. C'était splendide.

Ode, elle n'a pas d'amis. Les gens la trouvent étrange. Bizarre. Extravagante. Insolite. Ces mêmes gens qui disent que je suis jolie et géniale. Cette fille, elle est bien plus géniale que moi. Ses vêtements ne sont peut-être pas à la dernière mode, ses cheveux ne sont peut-être pas bien peignés et elle n'agit peut-être pas comme tout le monde, mais elle est elle-même. Et ses taches de rousseur, dites affreuses, sont en fait comme des milliers de petites étoiles. Toutes différentes.

Les gens, ils trouvent qu'Ode parle étrangement. Comme une enfant. Mais qui dit des choses bien trop savantes. Elle dit que nous sommes fait de poussière d'étoiles. Elle dit que myosotis veut dire oreille de souris. Elle dit que nous sommes des météores. Les gens disent que ce n'est pas important, qu'elle a l'air idiote à parler comme ça, qu'elle est un "bébé savant". Moi, je dit que c'est beau. Elle s'exprime avec la voix de la pureté. Elle parle de ce qui est important. De pleins de petites choses insignifiantes, mais qui définissent une personne. Sa personne.

Je sais qu'Ode veut être mon amie. Je sais bien qu'elle me fait des signes de la main. Mais... Je ne peux pas lui répondre. C'est impossible. Alors, je fais semblant de ne pas la voir. J'ai peur de lui faire du mal, mais il n'y a pas d'autres solutions.

-Eurielle