Chi mai desidera?
Chi mai spera?
Chi osa andare avanti dopo tutto ciò?
Forse il destino lo voleva,
lo spreco, il ribrezzo, nausea
che una falce arrugginita, distaccata e impietosa
potesse cogliere infra quelle erbacce
il candido raro fiore da poco luminoso.
Il sangue sgorga lentamente lungo lo stelo
ne gode, affamata, la falce
non ne lascia una goccia cadere,
la lama assapora un gusto speciale
ne desidera ancora,
ma il fiore è secco.
Ora bianco per il freddo, chiede aiuto,
chiede calore;
ma il fuoco della passione è gelido.
Chi può voltare le spalle a questo?
Chi mai tollera?
Chi mai rimane con le mani in mano?
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Bad trip
PoetryDopo un esperimento fallito di scrivere con ars mi riverso sul versante dell'ingenium. So che è brutto (per non dire pessimo) esprimere con male-parole l'interiorità e sentimenti vari, tuttavia un lavoro non apprezzato porta a depressione e desideri...
