Trois heures et quarante-sept minutes

L'étreinte invisible

La salle du Conclave Noir baigne dans une pénombre contrôlée, les fines lignes lumineuses rouges qui strient le duracier noir mat des murs absorbant la lumière plutôt qu'elles ne la diffusent. L'air y circule frais, presque austère, porté par le bourdonnement grave et constant des moteurs du Finalizer. Une vibration que les officiers présents ne remarquent plus, mais qu'un visiteur nouveau aurait sentie dans la mâchoire, dans les os. La table tactique ovale projette au centre de la pièce une carte holographique tridimensionnelle de la Bordure Extérieure, des systèmes stellaires suspendus comme des particules de poussière bleutée au-dessus de l'alliage métallique poli. Chaque fauteuil anguleux autour de la table est occupé, sauf celui du Suprême Leader, légèrement surélevé, où Kylo Ren est assis depuis maintenant trois heures. Nyx Ren, sa seconde, est également présente.

Trois heures. Nyx le sait parce qu'elle a compté. Pas par ennui, mais parce que son esprit, par nature, mesure le temps qui passe comme un mécanisme d'horlogerie, même quand son attention est ailleurs. Elle est debout à sa gauche, légèrement en retrait, comme son rang l'exige. Long manteau à capuche, tunique noire cintrée, gants de cuir souple, bottes hautes. Les bras entièrement couverts, les tatouages qui parcourent sa peau dissimulés sous le tissu. Seul son visage émerge de l'uniforme, et même celui-ci reste impénétrable : traits fins, mâchoire délicate, lèvres naturellement rosées pressées l'une contre l'autre sans un pli superflu. Ses yeux noisettes balayent la carte holographique, suivent les déplacements de flottes signalés par les généraux, enregistrent les pourcentages de pertes, les axes d'approvisionnement, les estimations de résistance ennemie.

Le Général Hux vient de conclure un exposé sur la campagne de la Bordure Intérieure. Sa voix, sèche, tranchante, modulée pour ne laisser aucune place à l'interprétation, résonne dans l'acoustique parfaite de la salle. Chaque syllabe tombe comme un marteau sur une enclume. Les autres officiers hochent la tête, prennent des notes sur leurs datapads, échangent des regards que personne ne commente. Le Colonel Kaplan propose une redirection des réserves vers le Secteur 7. Le Commandant Waldorf objecte : pertes trop élevées, lignes d'approvisionnement trop exposées. La discussion s'enlise dans des chiffres, des probabilités, des cartographies de risque.

Kylo écoute. Du moins, son corps écoute : il est immobile, mains posées à plat sur les accoudoirs de son siège, dos droit, regard noir fixé sur la carte holographique. Ses longs cheveux noirs tombent en mèches autour de son visage pâle, encadrant la mâchoire affirmée et le nez droit que l'austérité de la salle semble refléter. Son armure noire absorbe la lumière rouge des murs. Il n'a pas parlé depuis vingt minutes. Les officiers ont appris à ne pas interpréter ce silence : il peut signifier réflexion stratégique, mécontentement, ou simplement cette concentration que le Suprême Leader porte sur chaque détail avant de trancher.

Nyx, elle, sait ce que ce silence signifie aujourd'hui. Elle le sait parce qu'elle connaît les silences de Kylo Ren : chacun a sa texture, sa densité, sa couleur dans la Force. Celui-ci est attentif, mais pas uniquement à la stratégie. Elle le sent dans le lien ténu qui les unit, cette connexion qui n'a jamais eu besoin de mots : quelque chose d'autre occupe son esprit, quelque chose qui glisse à la périphérie de la réunion comme un courant sous-marin sous une surface calme.
Elle ne tourne pas la tête vers lui. Elle ne le regarde pas. Son regard reste sur le Colonel Kaplan qui pointe un système stellaire du doigt, faisant pivoter la carte holographique. Mais sa perception périphérique enregistre le mouvement imperceptible des doigts de Kylo sur l'accoudoir. Un frémissement, à peine une flexion, comme un muscle qui se prépare.

Puis cela commence.

C'est si léger qu'elle pourrait l'attribuer à sa propre imagination, à la fatigue, à l'immobilité prolongée. Une pression. Pas une pression physique, pas un contact. Quelque chose qui n'a pas de nom dans le vocabulaire du corps, mais que la Force traduit en sensation. Un effleurement qui n'a pas de source visible, qui glisse le long de sa colonne vertébrale comme un filet d'eau tiède coulant sous sa tunique. Nyx ne cille pas. Ses yeux ne quittent pas la carte. Son visage ne trahit rien. Mais ses doigts, à l'intérieur de ses gants de cuir, se contractent d'un quart de seconde.