HARRY POTTER ET LA COUPE DE FEU / OC x OC / FF

CHAPITRE 1 : L'ÉTÉ SILENCIEUX

Au début, la solitude et la froideur du manoir semblent agréables, presque apaisantes d'une manière un peu tordue.

Pour une fois, aucun cri ne résonne dans les couloirs, aucun pas d'ivrogne ne traîne sur les sols en marbre au cœur de la nuit, aucun verre brisé, aucune porte qui claque. Bon nombre des choses qui remplissaient autrefois le manoir ont désormais disparu depuis longtemps.

Il ne reste que le silence.

Et Aya prend conscience d'une chose troublante : le manoir a toujours été trop grand, trop vide, trop inanimé, et pourtant, maintenant que la présence de son père ne hante plus chaque pièce comme un fantôme, il semble... plus léger. Sans stress. Libre.

Elle passe la plupart de ses journées seule dans sa chambre, les fenêtres entrouvertes, laissant l'air estival s'engouffrer à l'intérieur. Parfois, elle lit ; d'autres jours, elle s'entraîne ; mais la plupart du temps, elle joue de la guitare.

Sa guitare.

La Gibson SG que Sirius lui a envoyée.

Rouge foncé et noire, polie à la perfection.

Ses doigts glissent sur les cordes avec une aisance grandissante, ses callosités familières réapparaissant au fil des jours. Chaque accord vibre dans la pièce vide, remplissant le silence de quelque chose de vivant et de brut.

Pendant quatorze ans, Aya a enfoui tout cela au plus profond d'elle-même. La colère. La tristesse. La peur. La solitude. À présent, d'une manière ou d'une autre, tout cela jaillit à travers les cordes à chaque note qui ressemble à une voix qu'elle ne s'était jamais autorisée à avoir.

Elle s'exprime haut et fort désormais. Pas avec des mots, mais avec des sons. Elle s'y sent plus en sécurité.

Un mois s'écoule.

Puis un autre.

Et de manière inattendue, ce silence agréable commence à se dégrader. Le manoir ne lui semble plus paisible, mais vide. Chaque couloir lui rappelle son souvenir.

La façon dont son père avait l'habitude de déambuler sans but dans la maison, une bouteille à la main, marmonnant tout seul comme un homme perdant peu à peu la raison. Sa présence empoisonnait chaque pièce, chaque mur, chaque souffle.

Il ne lui manque certainement pas... non.

Elle se le répète sans cesse. Il ne lui manque pas. Et pourtant... son absence laisse derrière elle un étrange vide, car aussi terrible qu'il fût, il remplissait l'espace. Et maintenant, la brèche s'est rouverte, plus large qu'auparavant.

La solitude commence à lui serrer les côtes jusqu'à ce que même respirer devient difficile. Elle dort moins, mange moins. Son teint déjà pâle devient presque fantomatique. Ses pommettes saillantes se dessinent plus nettement et sa silhouette s'affine — même son reflet lui semble étranger.

Cela fait près de deux mois qu'elle s'est séparée du quatuor.

Harry. Hermione. Ron. Theo.

Elle se dit qu'ils ne lui manquent pas, pas forcément. Pourtant, parfois, tard dans la nuit, quand le manoir devient d'un silence insupportable, des fragments de souvenirs refont surface.

La voix tranchante d'Hermione.

La franchise sans détour de Ron.

L'étrange gentillesse d'Harry.

Et Theo toujours Theo. Ses yeux bleus comme l'océan. Ses cheveux dorés. Son calme exaspérant. La façon dont il la regarde, comme s'il voyait quelque chose que personne d'autre ne voit. Elle déteste ça. Elle déteste qu'il l'affecte. Elle déteste ressentir quoi que ce soit.