One Shots - Michael Jackson por @muaddibswift

Lovers in Moscow

Após cruzar o oceano da sua casa até o inverno de Moscou, o reencontro com o rei do pop se transforma em uma entrega absoluta entre quatro paredes. Quando um imprevisto surge na suíte de luxo, o controle sutil e o desejo cru dele provam que nada é capaz de conter a intensidade dessa conexão.

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A poltrona de couro era macia o suficiente para me fazer esquecer que eu estava cruzando fusos horários a mais de onze mil metros de altitude, mas meu coração batia cada vez mais rápido. Olhando pela janela oval da aeronave particular, tudo o que eu via era a imensidão escura e pontilhada de nuvens banhadas pelo luar.

Dois meses. Esse era o tempo exato do nosso relacionamento, com um misto de paixão avassaladora e uma cumplicidade que parecia desafiar a lógica do estilo de vida do meu namorado. Ele é, sem exagero, a maior força da música global na atualidade. O homem cujos ingressos para estádios esgotavam em minutos, cujo rosto vendia qualquer produto e a silhueta fazia a plateia desmaiar. Para o mundo, ele é Michael Jackson, rei do pop, dono de uma voz e de uma presença inescapáveis. Mas, para mim, ele era apenas o homem de olhar castanho profundo e uma presença tão carinhosa como dominante que me fazia flutuar.

A distância da sua mais nova turnê vinha sendo um teste de resistência. O timing era péssimo para o relacionamento, mas não planejamos nos apaixonar. A saudade tinha chegado ao seu máximo na noite anterior, quando uma ligação de madrugada terminou com ele sussurrando, a voz grave e arrastada pelo cansaço dos ensaios em Moscou: "Não aguento mais um dia sem você, minha linda. Meu jato vai te buscar pela manhã. Só entra."

E eu entrei.

Uma comissária de bordo de uniforme impecável aproximou-se a passos silenciosos, oferecendo-me uma taça de champanhe e um pequeno cartão preto com letras douradas, que dizia:

Falta pouco, meu bem. Descanse. Quero você inteira para mim assim que pousar.

- Applehead

Tive um misto de ansiedade, amor e tesão. Aquela era a essência dele: um cuidado imenso, envelopado em uma autoridade natural que não abria espaço para discussões. Ele não tinha perguntado se eu queria ir; simplesmente moveu o mundo para me ter ali. De todo jeito, parecia que ele lia minha mente. As conversas por telefone já não eram mais suficientes, e eu sonhava com seu toque dia e noite.

Quando o avião finalmente tocou o solo na capital russa, o contraste foi imediato. Ao desembarcar pela pista privativa, o ar gélido e cortante de Moscou atingiu meu rosto, fazendo-me encolher dentro de um casaco pesado que ele havia reservado com uma grife e me mandado há algumas semanas. À minha espera, um sedã preto já estava com o motor aquecido.

O trajeto até o hotel foi um borrão de luzes urbanas refletidas na neve fina que começava a cair e monumentos históricos de arquitetura imponente que passavam pela janela. O motorista, um homem robusto que não proferiu uma única palavra, conduziu o veículo com precisão milimétrica até a entrada discreta e isolada de um dos hotéis cinco estrelas mais luxuosos da cidade, longe do radar dos paparazzi que cercavam a fachada principal.

Fui guiada por um corredor exclusivo até o elevador privativo. À medida que os números subiam no painel digital, meu coração parecia subir junto.

Quando as portas se abriram diretamente no hall da suíte presidencial, o luxo era opulento, mas sóbrio. Tetos altos adornados com gesso clássico, cortinas pesadas de veludo escuro e uma iluminação indireta, em tons quentes, que dava ao ambiente uma atmosfera quase mística, isolada do resto do mundo. Através das imensas paredes de vidro da sala principal, a icônica Praça Vermelha e as cúpulas coloridas da Catedral de São Basílio pareciam uma pintura congelada na noite russa.