18+
Книга о детских воспоминаниях, наполненных страхом, одиночеством и тоской по любви. Автор возвращается в прошлое, чтобы понять, что скрывается за молчанием и болью. Это не обвинение, а поиск смысла в том, что казалось неизбежным. История о том...
«Когда свет падает на глаза, даже ветер становится свидетелем детства.»
Вечер. Солнце, будто устало, медленно сползает за горизонт. Трава щекочет ноги. Воздух пахнет теплом и землёй. Я бегу по полю.
Каштанка плетётся позади — толстенькая, как бочка, с белой мордой и тяжёлыми лапами. Она смешно фыркает, будто сердится на собственный вес. Алюша — бежевая, как взбитые сливки, смесь болонки и ши-тцу — почти догоняет, уши её развеваются, глаза блестят от радости. А впереди, наравне со мной, Димон. Высокий, изящный. Его вытянутая голова поворачивается ко мне, и он гавкает коротко — «гав-гав!» — словно говорит: «Эй, хватит, ты же устанешь!»
Oops! This image does not follow our content guidelines. To continue publishing, please remove it or upload a different image.
Я улыбаюсь, но дыхание сбивается. Пот стекает по лбу, щекочет шею. Воздух режет грудь. — Ха… ха… ха… — только и слышно в голове. Сердце колотится — тук-тук… тук-тук… "Хватит!" — шепчу сам себе и останавливаюсь. Поле вдруг становится тихим. Лишь кузнечики стрекочут — црр… цррр…
Акт II — Дом, где пахнет деревом
«Тишина — это не отсутствие звуков. Это дыхание между усилиями.»
Поднимаюсь по ступенькам из плитки. Каждая — как удар током в ноги. Открываю дверь — она скрипит протяжно, будто вспоминает старые времена. Собаки пролетают мимо меня внутрь, когти цокают по полу — тук-тук-тук!
Я снимаю кроссовки. Прохладный ветер из кухни дует в лицо. Он пахнет супом, деревом и вечерним небом. Приятно.
Я в чёрных хлопковых шортах и белой футболке. Кожа блестит от пота. Бицепсы едва выпирают — но я чувствую их. Своё тело. Свою силу. Беру коричневый стул — его поверхность гладкая, свежая, пахнет лаком и летом. — Бам! — ставлю его возле запертой двери. Раньше через неё заходили гости, а теперь — только пыль да паутина.
