Taming You ~Spanking~

Prólogo

Boa Leitura!

***

Pensilvânia.

Nas colinas ondulantes do interior da Pensilvânia, onde o verde se estende até onde a vista alcança e o ar puro cheira a terra molhada e feno, Zayn cultivava sua solidão com a mesma dedicação que dedicava à sua terra. Ele era um homem feito de reticências e silêncio, um sarcasmo afiado servindo como a cerca mais resistente ao redor de seu espírito. A vida em sociedade era um incômodo que ele evitava com a mesma destreza com que desviava de uma coice de cavalo, preferindo a companhia do gado mugindo e do vento sussurrando entre os celeiros centenários.

​Sua fazenda, um emaranhado organizado de cercas e pastagens que se estendiam por quilômetros, era a inveja de todos os vizinhos. Não havia outra no condado que produzisse tanto gado, com cabeças que pareciam brotar da terra fértil sob seus cuidados. Zayn tinha um dom, uma intuição quase selvagem para a pecuária, um conhecimento que parecia ter sido gravado em seu DNA através de gerações de fazendeiros. Ele cuidava de seus animais com uma eficiência quase fria, mas inegavelmente eficaz, garantindo que cada bezerro, cada touro, atingisse seu potencial máximo.

​Mas se o gado era sua subsistência, os cavalos eram seu verdadeiro desafio e sua paixão secreta. Ele tinha uma cavalariça cheia deles, de todas as raças e temperamentos. Eram animais de uma beleza selvagem, muitos deles trazidos para Zayn precisamente por serem considerados "impossíveis" de domar. O que para outros era um problema, para ele era um convite. Zayn tinha mãos que pareciam sussurrar aos mais agressivos, olhos que liam o medo e a fúria em seus espíritos, e uma paciência de rocha. Observá-lo transformar um cavalo arisco em um parceiro leal era como assistir a um ritual antigo, uma dança de vontades onde a persistência silenciosa sempre vencia.

​À noite, sob um céu pontilhado de estrelas que pareciam mais brilhantes sobre a vastidão da Pensilvânia, Zayn sentava-se na varanda de sua casa. Uma caneca de café forte na mão, o cheiro de fumaça de madeira no ar. Não havia música, nem conversas. Apenas o coro de grilos e ocasional balido distante do gado. Ele não se sentia sozinho. Sentia-se completo, imerso no mundo que ele mesmo havia esculpido com suas próprias mãos. E se alguém ousasse se aproximar demais, uma única sobrancelha arqueada e um comentário seco eram suficientes para lembrá-los que a solidão de Zayn era tão vasta e inabalável quanto as terras que ele governava.

...

Zayn estava na cozinha, o vapor quente da panela enchendo o ar com o cheiro de guisado de carne e ervas. Serviu-se de uma taça de vinho tinto, o líquido escuro e denso deslizando pela borda do copo. Por um raro momento de paz, fechou os olhos, saboreando o silêncio que só o campo oferece.

​Mas a paz foi brutalmente interrompida. Um berro agudo e desesperado, o grito inconfundível de um porco assustado, rasgou o ar noturno. Zayn praguejou, soltando um palavrão que ecoou pela casa vazia. A taça de vinho foi largada sobre a mesa de madeira, o líquido balançando perigosamente. Ele se moveu com a rapidez de um predador, pegando a espingarda de cano longo encostada na parede ao lado da porta dos fundos.

​A raiva borbulhava em seu peito enquanto ele corria para o pasto dos porcos, a lanterna em sua mão balançando e cortando a escuridão. O grito cessou, substituído por um silêncio tenso. Quando chegou ao local, a luz da lanterna revelou uma cena que fez seu sangue ferver.

​Um jovem. Um completo estranho, parado ali, no meio do chiqueiro, sujo de lama e com a bota presa em alguma poça de excremento. Ele tinha cabelos castanhos cacheados que caíam até o pescoço e olhos verdes, cor de pedras no fundo do mar, que refletiam o susto e o medo. O porco, um dos maiores do seu rebanho, estava encurralado contra a cerca, tremendo de medo.