В моих стихах нет стройных метрических цепей,
Нет музыки, что льётся в такт, как звон ручья.
Но в них живёт огонь - не холод свеч, а пламя,
Что согревает тех, кто ищет в них себя.
Пусть рифмы нет, зато есть правда в каждом слове,
Как отблеск звёзд в ночи, как шёпот старых книг.
Я не пишу пером - я душу в строки вложил,
Чтоб каждый, кто прочтёт, их сердцем ощутил.
Неважно, что порой сбивается размер,
Что строчки, как волна, то вверх, то вниз бегут.
В них смысл, как океан, бездонен и широк,
И каждый в нём найдёт то, что давно ищут.
Пусть ритм молчит - душа звучит сильней, чем звук,
А смысл, как свет в ночи, прорвётся сквозь века.
