O LADO OBSCURO

chuva sobre Westmoor

Era uma sexta feira, exatamente onze horas.
A chuva castigava Westmoor. A cidade não via notícia de água havia muitos dias. Os telhados ressoavam sob o ritmo constante, pontilhado por trovões e relâmpagos que clareavam por instantes, as ruas escuras da pequena cidade.
Em um beco, um homem corria desesperadamente. Vestia trapos imundos e cambaleava de forma desajeitada como se estivesse embriagado. Logo atrás, uma figura alta e encapuzada o perseguia em silêncio. Outro relâmpago cortou o céu e iluminou a cena: o homem de trapos tropeçou e caiu numa poça d'água.
A figura sombria se aproximou. O mendigo com barba desgrenhada e cabelos longos e sujos - agora colados ao rosto pela chuva - arrastou-se para baixo de uma coberta próxima, tentando em vão se esconder. Mais um clarão o denunciou, revelando seu rosto marcado pela miséria.
Não houve tempo para súplicas. Uma adaga cortou o ar e cravou-se em seu pescoço. O mendigo caiu agonizando, os olhos arregalados pelo desespero. A sombra encapuzada se aproximou. O homem estendeu a mão, tentando afastar o assassino, mas sua fraqueza o condenava.
O encapuzado, impassível, puxou outra adaga de dentro do sobretudo que lhe cobria o corpo como uma capa pesada. Com um golpe certeiro, enterrou a lâmina no crânio da vítima. O silêncio que se seguiu pareceu reconfortar o assassino, como se, por alguns instantes, o mundo ao redor deixasse de existir.

Ergueu o olhar para os prédios ao redor, mas não viu testemunhas. Calmamente, retirou as adagas ensanguentadas, guardou-as, e sacou de outro bolso uma garrafa de bebida. Arremessou-a contra o corpo sem vida; o vidro se estilhaçou ao colidir com o osso da mão do mendigo. Então, riscou um isqueiro e o lançou sobre o cadáver, que começou a queimar lentamente, a fumaça se misturando ao cheiro de chuva.
Por alguns minutos, permaneceu imóvel, observando as chamas. Nos reflexos vacilantes do fogo, seus olhos cintilavam com algo entre fascínio e tranquilidade - como se aquela visão lhe desse uma estranha sensação de ordem no caos.
Até que, de repente, luzes se acenderam em algumas janelas. Ele recuou um passo, como se a realidade tivesse o puxado de volta. Então correu, virou a esquina e desapareceu.
O corpo ainda fumegava quando um grito ecoou de dentro do prédio vizinho .

A chuva sessou e o dia ja ia raiando, só se ouvia as últimas gotas da chuva que fez a pequena Westmoor quase se inundar, dentro da casa, totalmente adormecido o homem no sofá se remexia, totalmente alheio com a ogasarra que os pássaros faziam. Com indiferença, ele coça o rosto e, se revira mais uma vez, buscando amenizar o desconforto.
A TV que ainda estava ligada, iluminava o ambiente com tons azulados e a voz abafada da apresentadora que trazia a previsão da semana.
"É com você, Renata. A previsão continua de chuva forte para todo o fim de semana. Quem planejava fazer piquenique é melhor mudar de planos..."

BOOOM.

A casa mergulhou no escuro absoluto.

Bernad acordou com um sobressalto, os olhos piscando diante da escuridão súbita.

- Droga... faltou luz de novo.

Levantou-se devagar, guiado mais pela memória do que pela visão. Conhecia cada passo, cada móvel, cada canto daquela casa velha - nunca mudara nada. Seus pés encontraram o caminho até o armário. Ajoelhou-se e abriu a segunda gaveta, a que sempre guardava objetos aleatórios: alicate, canivete, pegadores... e velas. Pegou uma, encontrou a caixa de fósforos em cima do armário e riscou um palito. A chama dançou por um segundo antes de estabilizar.

Seu rosto surgiu na penumbra da vela: traços marcados pelo cansaço de noites mal dormidas, mas ainda havia beleza ali. Barba feita, cabelo escuro até a altura das orelhas, pele morena. Um rosto que já fora mais vívido.

Caminhou até os fundos da casa, encontrou a chave do gerador e girou. A energia voltou com um estalo e as lâmpadas piscando. Voltou para o sofá e se sentou com as mãos no rosto, tentando capturar os fragmentos do sonho que o acordara.