El corte final

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La primera vez que ocurrió, pensó que era un sueño, uno de esos que se mezcla con la realidad.

Segó el trigo con la vieja hoz de su padre, y al volver a casa, su esposa aún estaba viva, tarareaba una canción mientras preparaba café como solían hacer los domingos.

La segunda vez, cortó más despacio. Un día atrás. El perro volvió a ladrar en el patio. Las gallinas que habían sacrificado estaban vivas. Su hijo aún no se había marchado.

Entendió entonces: cada corte, un retroceso. Una oportunidad.

Durante semanas, segó desesperado, sus manos sangraban. La hoz cortaba hierba, tiempo, resentimientos, culpa. Nada lo detenía. Volvió al último recuerdo feliz, el que repetía para sentir que su vida había tenido sentido hasta ahora. Antes de la dureza del silencio, del tedio de los días.

Pero algo cambió. El trigo no crecía igual. La tierra se volvió árida. Y la hoz, temblando en sus manos, su cuerpo endeble ya no podía con su peso.

Ese día, apenas podía moverse, la mente se le nublaba, todo era confuso, su pulso inestable y el corazón amenazaba con latidos errantes. Sintió miedo, ya no podía. Si segaba una vez más... ¿desaparecería todo? ¿Se borraría él también?

Se sentó frente al campo seco, arrastrando la hoz que rechinaba con las piedras.

Podía seguir huyendo hacia atrás, podía escapar y entregarse al olvido. O enfrentar el dolor, asumir la vida y seguir adelante.

Levantó la vista. Al frente en el horizonte, todo parecía seguir igual, las nubes seguían su rumbo, los árboles se movían con el viento caían sus hojas y los campos apacibles esperando ser cultivados solo le mostraba la continuidad de todo.

Y por primera vez, no cortó. Solo dejó la hoz en el suelo. Recordó todo lo que no pudo salvar, recordó allí donde todo estaba enterrado... pero al fin... recordaba.

— Fin.
Por Miguel Arturo.

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