ОТДАЙ СВОЙ САМОВАР ПРОХОР!
ДА НИ ЗА ЧТО! — крикнул Прохор, обняв свой самовар как родного. — Это моя прелесть, мой блестящий пузатик!
Чайник,злобно зашипел, выпуская облачко пара с запахом лукового варенья.
— Ты не понимаешь, Прохор… — прошептал он из глубин нержавейки. — Это был НАШ самовар…
— Ты украл у меня три ложки и жену, Василий! Самовар я хотя бы оставлю себе! — дед кинул в чайник щепотку соли и закрыл крышку. — Сиди там, грибной демон!
Тем временем, мухоморы под окном строили баррикаду из еловых шишек. Они знали — война близко.
Чайная война 2055. Грядёт.
