Ana serrait les poings dans les poches de son blouson usé, le souffle court, tandis que la nuit tombait sur les rues luisantes de pluie. Derrière elle, les cris et les éclats de voix d'un passé qu'elle avait tenté d'oublier. Son enfance, un champ de batailles silencieuses , une maison où l'amour se faisait rare, remplacé par la violence et les silences lourds.
Elle avait appris très tôt à se défendre, à encaisser les coups sans jamais se laisser briser. Chaque cicatrice sur ses mains, chaque bleu sur ses bras, racontait une histoire de survie. Mais Ana n'était pas une victime. Elle était devenue une guerrière.
Aujourd'hui, à vingt-cinq ans, elle tenait son refuge dans un petit café à la lisière du quartier chic de la ville. Là, entre les odeurs de café torréfié et le murmure des clients, elle retrouvait un semblant de paix, un équilibre fragile entre son passé et son avenir incertain.
Le café n'était pas seulement un travail, c'était son sanctuaire. Un endroit où elle pouvait observer sans être vue, où les silences parlaient parfois plus fort que les mots. Pourtant, même dans cette bulle, l'ombre de son passé ne cessait de la suivre, prête à ressurgir quand elle s'y attendait le moins.
Cette nuit-là, la pluie ne cessait pas, et Ana sentait que quelque chose allait bouleverser son monde. Quelque chose d'aussi sombre que les souvenirs qu'elle avait enfouis sous son silence.
