L'Ombre de mon père

Chapitre 1 : Le Réveil

Le monde émergea lentement du flou, un kaléidoscope de formes et de couleurs qui se fondirent peu à peu en des contours reconnaissables. Je clignai des yeux, une fois, deux fois, mes paupières râpant mes cornées comme du papier de verre.

Où étais-je ? La question résonnait dans mon esprit, rebondissant contre les parois de mon crâne avec une persistance sourde et lancinante.

Une chambre. Oui, j'étais dans une chambre. Cette réalisation vint lentement, comme de la mélasse s'écoulant d'un pot. Des murs blancs, austères et cliniques, m'entouraient. Une unique fenêtre laissait filtrer un rayon de lumière pâle, dans lequel dansaient des particules de poussière. J'étais allongé sur quelque chose de mou - un lit ? Mes doigts tressaillirent, sentant la fraîcheur des draps sous eux.

J'essayai de me redresser, mais mon corps semblait pétrifié, inerte. Une vague de nausée me submergea, et j'avalai péniblement, sentant le goût de la bile au fond de ma gorge. Que s'était-il passé ? Pourquoi je n'arrivais pas me souvenir ?

Des fragments de souvenirs traversèrent mon esprit, aperçus flous de... quelque chose. Un éclair rouge. Le bruit de verre brisé. Un cri, brusquement interrompu. Mais j'avais beau essayer, je ne parvenais pas à les assembler en un tout cohérent.

"Vous êtes réveillé." La voix me fit sursauter, et je tournai vivement la tête vers sa source. Une femme en blouse blanche se tenait dans l'encadrement de la porte, un bloc-notes à la main. Son visage était bienveillant, mais il y avait quelque chose dans ses yeux - de la pitié ? De la peur ? - qui me glaça le sang.

"Où suis-je ?" Ma voix sortit comme un croassement, à peine plus qu'un murmure.

"Vous êtes à l'hôpital," répondit-elle en s'approchant. "Vous avez été inconscient pendant trois jours. Vous souvenez-vous de ce qui s'est passé ?"

Je secouai la tête, grimaçant à la douleur que ce mouvement provoqua. "Non, je... tout est confus."

Le médecin - car c'est ce qu'elle devait être - hocha la tête, prenant une note sur son bloc. "Ce n'est pas rare avec un traumatisme crânien. Ça devrait vous revenir avec le temps."

Un traumatisme crânien ? Je portai une main à mon front, sentant la texture rugueuse des bandages. Que m'était-il arriver ?

Comme si elle lisait dans mes pensées, le médecin poursuivit : "Vous avez été trouvé dans une ruelle du centre-ville. La police pense que vous avez peut-être été agressé, mais..." Elle s'interrompit, ses yeux fuyant les miens.

Mais quoi ? La phrase inachevée flottait entre nous, pleine de sous-entendus. Je voulais la presser, exiger des réponses, mais quelque chose me retenait. Une sensation rampante d'effroi, un murmure au fond de mon esprit qui me disait que peut-être, juste peut-être, je ne voulais pas savoir.

"Je vais vous laisser vous reposer," dit le médecin, déjà en train de partir. "Appuyez sur le bouton d'appel si vous avez besoin de quoi que ce soit."

Alors que la porte se refermait derrière elle, je me retrouvai seul avec mes pensées. Et mes souvenirs - ou leur absence. Je fermai les yeux, essayant de me concentrer, de me rappeler. Des images défilèrent derrière mes paupières, un diaporama vertigineux de scènes déconnectées.

Une ruelle sombre, l'odeur de détritus et d'urine lourde dans l'air. L'éclat des réverbères sur le pavé mouillé. Une silhouette, voûtée et pressée, inconsciente de l'ombre qui la suivait de près. Mon ombre ?

Non. Non, ça ne pouvait pas être vrai. Je n'étais pas un traqueur, un prédateur. N'est-ce pas ?

Un autre souvenir surgit, plus ancien, plus flou. Un petit garçon, recroquevillé dans un coin tandis qu'une voix d'homme tonnait, emplie de rage. La morsure d'une ceinture sur la peau nue. Des larmes, chaudes et salées, coulant sur un jeune visage. Mon visage ?

Je secouai la tête, essayant de chasser cette image. C'était le passé. Ça devait l'être. Mais si c'était réel, qu'est-ce que cela signifiait ? Ces traumatismes d'enfance m'avaient-ils façonné, modelé en quelque chose... d'autre ?

Mes yeux s'ouvrirent brusquement alors qu'une nouvelle pensée me traversait l'esprit. Le médecin avait mentionné la police. Me cherchaient-ils ? Non pas comme une victime, mais comme... autre chose ?

Je devais partir. Cette certitude s'abattit sur moi comme un linceul. Je ne pouvais pas rester ici, piégé et vulnérable, pendant que mon esprit reconstituait lentement le puzzle. Qui sait ce dont je pourrais me souvenir - ou ce que je pourrais révéler ?

Serrant les dents contre la douleur, je me forçai à m'asseoir. La pièce tourna de façon alarmante, et pendant un moment je crus que j'allais m'évanouir. Mais je tins bon, attendant que le vertige se dissipe. Lentement, prudemment, je balançai mes jambes par-dessus le bord du lit.

Mes pieds nus touchèrent le sol froid en linoléum, et un frisson me parcourut. Ce n'était pas seulement à cause du froid. Il y avait quelque chose de... familier dans tout cela. La sensation de la peau contre une surface lisse, le calme d'un bâtiment endormi, le frisson d'une action imminente.

Je me levai, chancelant légèrement mais parvenant à garder l'équilibre. Un rapide coup d'œil autour de la pièce révéla un petit placard. À l'intérieur, je trouvai mes vêtements - jean, sweat à capuche sombre, baskets. Tous banals, faciles pour se fondre dans la masse. Parfaits pour... quoi ?

En m'habillant, mes doigts effleurèrent quelque chose dans la poche de mon sweat. Je le sortis, mon souffle se coupant dans ma gorge en voyant ce que c'était. Un petit couteau, méchamment aiguisé, sa lame tachée de ce qui ne pouvait être que du sang séché.

Les souvenirs s'abattirent sur moi comme un raz-de-marée. La ruelle. La silhouette. La poursuite. Le moment d'exaltation lorsque la lame s'enfonça, suivi du bruit sourd écœurant d'un corps heurtant le sol. Et puis... rien. Un vide béant là où le reste de la nuit aurait dû être.

Je fixai le couteau, l'esprit en déroute. Qu'avais-je fait ? Qui étais-je devenu ?

Mais même si l'horreur et le dégoût de moi-même me submergeaient, une autre partie de mon esprit - une partie plus sombre, plus primitive - s'éveillait. Le frisson de la chasse, l'ivresse du pouvoir, la liberté enivrante de franchir cette ultime ligne... tout cela m'appelait, un chant de sirène auquel je n'étais pas sûr de pouvoir résister.

Je glissai le couteau dans ma poche, ma décision prise. Je ne pouvais pas rester ici, je ne pouvais pas faire face aux conséquences de mes actes. Pas encore. Pas avant d'avoir compris.

M'approchant de la fenêtre, je scrutai le monde au-dehors. La nuit était tombée, la ville s'étendant devant moi comme une tapisserie scintillante de lumières. Quelque part là-bas se trouvaient des réponses. Quelque part là-bas se trouvait la vérité sur qui - et ce que - j'étais réellement.

Et quelque part là-bas, se trouvait ma prochaine victime, murmurait une voix dans les recoins les plus sombres de mon esprit. Attendant insouciante que je la fasse mienne.

J'ouvris la fenêtre, sentant l'air frais de la nuit sur mon visage. La liberté m'appelait sombre, dangereuse mais irrésistible.

Sans un regard en arrière, je me glissai dans la nuit, laissant derrière moi la sécurité de l'ignorance et m'aventurant dans un monde de sang et d'ombres. La chasse était ouverte.