Swanwhite

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Se movió para levantarse, pero un segundo después trepó hacia atrás para agarrar un brillante libro de la biblioteca del fondo de la caja, que brillaba como una joya entre sus otras pertenencias gastadas; extrañas figuras retorciéndose en la cubierta en rojos, verdes y azules, mujeres esbeltas con relieves y flores en el pelo, hombrecitos con patas de cabra.

En la encuadernación brillaban letras doradas: «Leyendas y cuentos populares del viejo país.»

Se lo metió bajo el brazo y se dobló mientras se levantaba, caminando de viga en viga con la facilidad de la práctica hasta llegar a la puerta de la casa vacía al final de la fila, no mucho más grande que la puerta de un armario. Se abrió con un chirrido oxidado y ella salió al aire viciado de un ático abandonado hacía mucho tiempo.

Viejas estanterías cubiertas de polvo en capas de una pulgada de espesor, con cada superficie desnuda, saqueada hace mucho tiempo por los pobres, las personas sin hogar u oportunistas, y arrastró su hoja de madera contrachapada por su desgastado camino en la tierra para cubrir la puerta antes de girarse para alisar las arrugas de su ropa.

Si su vestido no le apretará demasiado las curvas ni le colgará demasiado suelto en la clavícula, si sus zapatos no hubieran comenzado a separarse de las suelas en la parte de atrás, uno podría pensar que es simplemente una chica de ciudad con ropa vieja que estaba a punto de quedarle pequeña.

Su estómago gruñó.

Con suerte, Marjorie Preston la invitaría a cenar más tarde, pero por el momento ignoró la punzada de dolor que sentía en el estómago y descendió las escaleras del ático, evitando los escalones rotos que ya podría haber subido mientras dormía.

Según las ancianas de la fábrica, la casa del fondo había pertenecido a la familia de Digory Kirke antes de que ganará los Juegos del Hambre y se mudará al pueblo de los vencedores. Tampoco debió venderlo nunca, porque nadie volvió a vivir aquí después, y desde entonces estaba tan deteriorado que nadie venía excepto para fumar o inyectarse.

Casi había comenzado a bajar el segundo tramo cuando el revelador crujido de la grava afuera la detuvo en seco.

Se apagó el débil rugido de un motor.

No tuvo que mirar para reconocer la camioneta negra con forma de caja.

Agentes de la paz.

───Molestando a todos ───Siseó.

Un golpe y una pelea en el piso de abajo significaron que alguien más también había reconocido el problema, pero no antes de que el golpe de la puerta principal señalará su desaparición, y Lucy atravesó la puerta más cercana mientras una voz profunda gritaba:

───¡Revisen las otras habitaciones!

Las botas subieron ruidosamente las escaleras.

Lucy patinó hacía una ventana que daba al callejón trasero, sacó los últimos trozos de vidrio del marco y arrojó una pierna sobre él, metiéndose el libro en la boca mientras sacaba el resto del cuerpo.

Sus pies lucharon por agarrarse al revestimiento deformado, los dedos agarrando el borde del alféizar de la ventana, luchando contra todo su peso.

Los pasos con punta de acero del agente entraron ruidosamente en la habitación.

Lucy se quedó helada, intentando desesperadamente no hundir los dientes en la suave encuadernación del libro.

Se detuvieron justo encima de ella.

Ella contuvo la respiración.

El borde afilado de la ventana se le clavó en los dedos.

Lo que debieron haber sido sólo unos segundos se prolongó durante una eternidad, hasta que finalmente el agente se alejó y dijo algo que no pudo oír en otra habitación.