Un funambule en équilibre perché sur le fil ,
Doucement passe un pied devant l'autre,
Avançant précisément dans le but d'atteindre sa destination sans avoir de fraudes,
Ajustant sa gestuelle avec subtilité abille,
Des javelot acides essayant de le planter en plein cœur ,
Avec dextérité fine et agilité il s'accroche à continuer le parcourt,
Ne pouvant plus faire demi tour,
Il garde tant bien que mal le cap de ses jours,
Bien rodé dans sa spécialité ,
Le funambule n'a toujours pas plié,
Restant aligné à son fil conducteur,
L'horizon visé depuis toutes ces années de dures labeurs,
S'armant par sa propre poigne balayant les mauvaises entorses de rude pinailleurs,
Fermer les valves de ses rancœurs,
Pour avoir l'honneur de garder le respect de ces dires sans réels grandeurs,
Essuiyer ses grosses sueurs dans un sommeil profond réparateur,
Remettre ses nerfs à froid pour mieux repartir dans la fièvre des sales clameurs
Les poèmes d'Iris
