Às vezes eu gostaria de conseguir chorar, mas meu antidepressivo não permite.
Eu gostaria de conseguir sentir qualquer outra dor que não seja do coração.
A abelha, as borboletas, apenas me fazem se sentir como uma porcelana prestes a quebrar.
Mas não quer dizer que eu não tenha rachaduras.
Me sinto fraca.
Me sinto nojenta e suja.
Meus olhos profundos e escuros falam por si só.
Imaginei uma vida perfeita, confesso.
Queria parar de onde comecei, mas foi tarde demais.
