Dirty old town × RUSSELL ✓

QUATORZE - LE BIJOU ARGENTÉ

Il écrase cette idée alors que la mousse tangue légèrement et qu'un sourire lui est adressé. La Guinness est la fierté des irlandais, certainement bien plus que celle qu'elle est en train de boire. L'impact de la brasserie à l'époque et encore maintenant est particulièrement marqué, encore plus à Dublin d'où elle était le principal employeur de main d'œuvre et dont une des cathédrales a été réparée grâce à l'un des héritiers Guinness. Il se demande ce que dit de l'Irlande.

— À l'Irlande !

— À l'Irlande !

Il se surprend à répéter naïvement les mots avant d'enfin porter sa boisson à ses lèvres.

— Ah Eireann, t'es là ! On te cherchait partout. Pas mal ta mi-temps. T'as pas oublié comment jouer ! À moins que Matt t'es donné des cours express ?

Une moue s'installe sur le visage de la jeune femme mais également de l'anglais qui se demande qui est ce Matt et légèrement déçu d'être interrompu, même s'ils ne discutaient pas vraiment.

— Matt fait du football gaélique, pas du hurling.

Les mots sont marmonnés et un sourire taquin nait sur les traits de l'irlandais qui vient de les rejoindre. Il est bientôt suivi de deux autres. Une rousse aux cheveux attachés en une tresse humide, signe qu'elle a certainement joué et sort de la douche et un grand blond aux yeux verts qui la tient par la hanche.

— Bien vu ! Il était pas là d'ailleurs lui aujourd'hui ?

— Non, il pêche. Il est parti en mer à quatorze heures, il va rentrer dans la soirée peut-être.

C'est à ce moment-là que George sent les regards se tourner vers lui, pour ne plus le lâcher. Ses joues s'empourprent légèrement alors qu'il est particulièrement observé. Et puis, les lèvres du bavard se relèvent en un sourire malicieux.

— Ah, t'étais occupée. On va te laisser.

Un clin d'œil exagéré est piètrement réalisé et il a l'impression de voir le pilote monégasque tentant d'en faire un. Il retient un rire alors qu'il a tout sauf envie d'être là en ce moment précis.

— Luke, c'est pas...

— Ouais, on s'en doutait. Plutôt mourir que d'embrasser un anglais, hein ?

Les mots sont dits avec une légère moquerie dans la voix et il disparait avant même qu'elle ait eu le temps de répliquer, la laissant en plan au milieu du bar. Les deux autres le suivent alors tout en adressant un sourire tout aussi moqueur à la jeune femme.

— Je... C'est Luke... Et...

L'éclat de rire résonne en réponse.

— Je n'ai rien dit.

Le verre est porté aux lèvres alors qu'un sourire amusé nait sur les fines lèvres du britannique.

— EIREANN ! TU NOUS DANSES UN TRUC ?

Voix s'élevant au-dessus des bruits de verre claquant, des pas, des voix et de la musique déjà présente dans l'établissement. Plus loin dans le pub aux murs verts, une partie de la foule semble engagée dans des danses animées au son d'un groupe de musiciens présents sur scène qu'il n'avait même pas aperçu. Parmi eux, le thaïlandais de la troupe se mêle aux locaux et tente de suivre les pas effectués.

— Je vais y aller. Profite bien de la soirée.

Elle disparait, glissant à travers les corps et les yeux sombres ne la quittent pas du regard tout au long de son trajet. Il se rapproche des danseurs.