Poesias Da Meia Noite

Red Line

A vida.
O que é vida?
Uma pergunta subjetiva, correto?
Vida por significar muitas coisas
Viver pode ser viver em toda sua intensidade
Assim como viver pode viver esperando apenas a hora que o sol irá se por

A vida é estranha
A vida é complicada
A vida é inexplicável
Como explicar algo tão abstrato em meras palavras?
A vida é um furacão em que somos jogados sem nosso consentimento

A vida é um livro em branco dado-nos ao nascer
É nosso livro que devemos escrever em tinta preta
Escrevemos nossos passos
Contamos nossas histórias
Relatamos nossos sentimentos
É algo tão íntimo que seria até invasivo o ler

Nossa vida é só nossa, escrita em nosso caderno
Entretanto, no meio de nossa tinta preta, existem pingos vermelhos
E quem foi que permitiu os pontos vermelhos de estarem ali?
Não fomos nós, e sim aqueles que deixamos entrar em nossa vida
Não aquelas pessoas boas, mas os monstros que se escondem atravéz de uma máscara

Pessoas aparecem e somem de nossas vidas
Deixando marcas ou não
E certas pessoas conseguem deixar um belo visto em nosso caderno
Certas pessoas mancham nossa tinta preta com a sua tinta vermelha.