¿Qué eres? Y no me refiero a tu nacionalidad, ni a tu estatura; mucho menos a tu color de piel. ¿Qué eres? Y lo preguntó con menuda sinceridad.
No eres la medida de tu cintura; no eres el color de tus ojos; tampoco eres tus calificaciones.
Eres tus pensamientos a las tres de la mañana, y ese libro del que nunca has hablado. La canción escondida en tu celular, y tu aroma favorito.
Eres esa manía que tienes, y que nadie sabe.
¿Cuántas horas haz llorado hasta no poder más? ¿Puedes contar los encierros en el baño?
La nariz roja y los ojos húmedos.
El alma en la garganta y los párpados cansados.
Las manos temblando y lamentablemente, el corazón latiendo.
Si puedes contarlo, entonces esa es tu media. La medida de quien eres, de cuantas veces te caíste, y te levantaste.
Eres basura, eres patética, estas en una bolsa negra.
Eres preciada, eres arte, estas en un museo.
¿Hay realmente una diferencia?
Al final del dia, ¿qué somos?
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Hogar.
PoetryTextos escritos a las tres de la mañana, no es la gran cosa. Alas rotas y pinturas en la basura. Ángel caído. Artista no reconocido.
