⁕One Last Time ⁕

⁕ X ⁕

Hongjoong miró a su padre por lo que pareció una eternidad, un ciclo que nunca pareció romperse. Estaba saliendo del ciclo, sostenido por raíces firmes y una vez que se rompió, simplemente asintió, todavía mirando a su padre con brillantes ojos ámbar. La ansiedad era una tormenta, en su cuerpo y mente.

El asentimiento hizo que su padre reventara hasta las costuras, le sonreía salvajemente a su hijo, quien finalmente había demostrado que había tomado una decisión y que ya no tendría que pelear con el más joven de su progenie. Ya no, porque se mudaría y tendría su propia familia. A Hongjoong le pareció que finalmente se estaba deshaciendo del último repuesto. Pronto, Hongjoong estaría firmando sus cartas con lunas y estrellas, con la esperanza de no ser olvidado.

El padre de Hongjoong no se movió de su lugar, aunque estaba de pie, no vino a abrazar a Hongjoong para felicitarlo. Era solo esta felicidad distante, distante, porque Hongjoong era poco más que un repuesto para él. Pero Hongjoong se había sentido cómodo viviendo aquí como repuesto... Era una lástima que lo obligaran a mudarse pronto. Casarse y vivir una vida en otro lugar. Tal vez el sol brillaría a través de los cristales escarchados de las ventanas de su nuevo hogar, y él podría leer y salir de cacería cuando quisiera. O tal vez estaría encadenado al deber del que había huido toda su vida hasta este mismo momento.

"¿Bien?"

"¿Eh?"

"¿A quién has elegido, hijo mío?"

El aire fue succionado del pasillo. Nadie respiraba, se movía o se crispaba. Incluso los pájaros de invierno en algún lugar lejano parecieron dejar de cantar, y el traqueteo del viento también se detuvo. Hongjoong miró entre las siete opciones, todas con rostros casi desdeñosos. Era como si se hubieran endurecido emocionalmente para no ser elegidos. Incluso Seonghwa tenía una expresión similar, salvajemente desdeñosa, fortaleciendo el corazón para el rechazo y el dolor.

Tomó varios momentos largos, momentos dolorosos mientras Hongjoong escaneaba cada rostro. Como si estuviera haciendo una cuidadosa consideración por cada uno de los pretendientes sentados allí. Pero sabía su respuesta, y sabía que no podía elegir a nadie más.

"Park Seonghwa".

Fue en ese momento que cada expresión se suavizó, y seis se volvieron hacia Seonghwa, extendiendo los brazos y las manos. Sacudiendo los dedos enguantados de Seonghwa, agarrándolos con fuerza, en algún lugar entre celos y felicitaciones por haber "ganado" el premio.

El aire volvió y el padre de Hongjoong asintió con la cabeza. Él también se acercó para darle la mano a su futuro yerno, deseándole buena suerte en un momento de tranquilidad antes de indicarle a Hongjoong que se sentara. Yeosang, de pie y alejándose de Seonghwa cerca para permitir que Hongjoong se siente a su lado.

Hongjoong se arropaba y comenzaban a desayunar. Por primera vez, desde que las tensiones habían comenzado a crecer, todos parecían hablar de forma agradable y ligera. La competencia había terminado, la pelea ganada o perdida. Incluso habían comenzado a reconocer a Hongjoong nuevamente y sonrieron. Yunho torpemente se ofreció a servirle más cerveza, una y otra vez hasta que Hongjoong le rogó amistosamente que se detuviera. Los ánimos se levantaron, las alegrías del mañana estaban a la vista. Eran libres de elegir de nuevo, quizás a alguien mejor, o quizás a alguien que vieron sentado aquí en esta mesa.

El desayuno era normal, no sabía diferente. Aunque con la decisión de Hongjoong vino la sensación inminente una vez más de que todo se dirigía hacia una conclusión. Una novela de 'últimos tiempos' donde Hongjoong ni siquiera podía recordar la mayoría de sus primeros. Se habían perdido en un monzón de rutina. Una vida que había llegado a conocer, sin nada que se saliera de las líneas de esa vida. Sin embargo, allí estaba, al final de lo que había pensado que sería para siempre. Y, ¿cómo podría haber pensado de otra manera? Después de todo, el tiempo se había movido a un ritmo lento y doloroso cuando él era un niño: lento, constante, como un tambor. Pero ahora había crecido, y ese ritmo lento y constante se había convertido en una carrera hacia la tumba.