Petite Histoire

A gauche. Hop ! A droite. Virage à quatre-vingt-dix. Puis redémarrage en trombe ! Grisette file entre les gouttes qui éclatent sur le trottoir. Un dernier petit effort, quelques acrobaties, et hop, la voilà à l'abris sous un gobelet qui traine par là. Ça c'est du sport, du vrai !

Elle profite de cet instant de répit pour lisser ses moustaches de petite souris, et s'ébroue, faisant voleter autour d'elle un ciel étoilé de gouttelettes scintillantes. Sale temps pour les rongeurs ! Pense-t-elle en passant sa tête à l'extérieur. Quelques mètres plus loin, elle voit la douce lumière des ampoules traverser la vitre d'un café. Grisette peut presque sentir sa chaleur lui caresser la peau, et la douce odeur de chocolat lui chatouiller le museau. Pas de temps à perdre ! Toute cette pluie l'a déjà mise en retard.

Dans le monde des souris, on vit la nuit, c'est plus prudent. Mais Grisette, elle, adore le goût que dépose le danger sur sa langue. C'est excitant pas vrai ? Et surtout, il y a la saveur de toutes ces sucreries que les humains sortent quand il fait jour. Elle affronterait au moins trois chats pour une seule pâte de fruit.

Un goutte éclate juste à côté de Grisette. La porte du café s'ouvre. Un groupe d'humains sort. Leurs chaussures écartent l'eau lorsqu'elles rencontrent le sol. C'est le moment ! La souris s'élance à toute vitesse. Son petit cœur s'emballe. Un morceau de bois. Elle bondit par-dessus. Une humaine sort de la ruelle d'à côté. Grisette file entre ses jambes et lui arrache un cri suraigu. La porte retombe lentement dans un grincement régulier. La souris ne sent plus les gouttes. Elle ne voit que la fine ouverture qui se rétréci. Encore un peu plus. Un chien se met à japper. Les pattes de Grisettes dérapent sur le pavé. L'odeur de bitume se fait plus forte. Elle pousse sur ses jambes. Décolle du sol. La porte se ferme. La pluie continue de marteler le trottoir. Grisette regarde autour d'elle. Une vague de chaleur l'envahit alors que la lumière du café l'inonde entièrement. Ouf ! Il était moins une.

*

Cruick. Cruick. C'est monotone le bruit d'une cuillère dans une tasse. En tout cas, ça fout un peu la déprime. Marcel se demande s'il est plutôt la tasse ou la cuillère. Ça doit être ce genre de question qu'on se pose quand on atteint les quatre-vingt-deux balais.

Le vieil homme attrape l'anse sans soulever la coupelle et vide le fond de son café. Le liquide est déjà froid mais bon, ça empêche pas de faire du bien. Il se laisse tomber sur sa chaise, ses vertèbres dansent la zumba, et il abandonne son regard à travers la vitre.

Sacré temps de chien dehors. Dire qu'il y avait du soleil quand je suis venu ce matin. Il regarde les lampadaires qui commencent à s'allumer, pourtant il fait encore jour. Les passants se bousculent avec leurs parapluies et leurs k-ways. Il y a tellement d'eau que ça sort des caniveaux. Le ciel est gris. Ça a toujours tendance à lui filer le bourdon au Marcel. En regardant un peu plus près, avec ses yeux dont la mise au point est plus très nette, il voit son visage tout ridé qui se reflète dans la vitre. Il a l'air un peu triste. On dirait un chameau avec ses grosses lèvres qui tiennent plus droit. Ouais, il y a pas à dire. L'extérieur ça file le bourdon.

Alors Marcel préfère regarder à l'intérieur. C'est quand même plus chaleureux. Le café est presque vide à cette heure-ci. L'absence de brouhaha lui fait du bien. Il est peut-être passé de date mais il a encore une ouïe qui fonctionne du tonnerre le Marcel. Chaque petit son lui parvient. Les tintements de la vaisselle, les serveuses qui parlent entre elles, la VMC qui chante gaiement. Le tout saupoudré de cette divine odeur de café et d'alcool. Le vieil homme s'en remplit les narines. En face, dans la partie restaurant du café, une famille termine de régler l'addition et quitte les lieux. Une serveuse essuie le bar. Elle regarde en direction de Marcel et lui désigne la pendule.