Elise

  J'avais treize ans quand j'ai rencontré Elise. Grande, avec deux tresses brunes et des yeux bleus, elle faisait craquer tous les garçons, mais elle n'en avait strictement rien à faire, puisqu'elle aimait les filles.

Elle avait une passion totalement absurde pour les livres classiques français. Elle lisait en boucle son vieil exemplaire des Misérables. Il puait la mort après tout ce temps passé dans son sac mais je ne l'avais jamais vue sans. Elle avait toujours le sourire peut importaient les circonstances.

Et puis, un soir de décembre, quelques mois après notre entrée en troisième, elle m'avait téléphoné, en panique. Ses parents avaient été mis au courant, je n'ai jamais su comment, et il était hors de question pour eux que leur fille soit lesbienne. Je l'avais réconfortée comme je pouvais et après ça, je n'ai plus eu de nouvelles pendant près de deux semaines.

Quand nous sommes retournés en cours, Elise était transformée. Elle avait perdu son sourire éclatant et elle semblait si fragile que je craignais de la voir s'envoler au moindre coup de vent.

Sur le chemin du retour, après notre dernière heure de français de la journée, elle m'avait raconté. L'appel de sa mère au prêtre, le long chemin en voiture, le lendemain. Puis ce qu'ils osaient appeler thérapie. Les prières, les électro-chocs, parfois...

Elle est restée un peu à la maison, avant de rentrer chez elle. Je n'ai remarqué que plus tard l'exemplaire des Misérables, sur un coin de mon bureau, avec cette foutue note de papier me demandant de la pardonner. J'ai compris, mais trop tard.

Ce soir-là, Elise Dubois, à peine âgée de quinze ans, s'est donnée la mort, me laissant comme seul souvenir un bouquin puant aux pages cornées.

Ce texte a un peu moins d'un an je crois, et je l'ai retrouvé dans mes brouillons ce matin. J'ai eu la chance de participer à un atelier d'écriture pendant mon année de troisième et j'avais choisi les thérapies de conversion comme sujet. Ce texte en est ressorti. J'espère qu'il vous a plu.