Memoir des Morts (Livro 1)

Capítulo UM - "Isso"

Acordou 7 em ponto, deslizou com os pés direto em seu chinelo confortável, que esperava sob os pés da cama. Caminhou rapidamente em direção a cozinha, preparou o mesmo leite sem nata e sem açúcar e torrada integral quase sem sabor ou casca, não gastou nisso mais do que dois minutos, muito menos deixou qualquer resquício de sujeira sobre a mesa ou louça suja fora da prateleira organizada. Muito menos gastou mais água ou sabão necessários para que o prato e o copo fossem lavados. Seu banho moderadamente quente, para não afetar sua pele, durou somente o preciso, sua roupa que havia sido passada em ferro a vapor na noite anterior, encaixou como uma luva. Fazia questão de trocar as roupas para sempre estarem do seu tamanho e não sobrar ou faltar pano.

Odiava qualquer tipo de imperfeição. Sendo assim, o fato de si próprio ser imperfeito o irritava. Da janela de seu carro, espiava com desprezo quem por seu carro passava nas calçadas. Pecadores. Todos nojentos, o ar precisava de uma limpeza. Estava sujo e poluído com o cheiro fétido vindo de fora. Sentia uma ânsia de justiça, no seu amago borbulhava um desejo ardente de limpar grande parte dos pecadores das calçadas com algum poder sobrenatural, como um juiz divino. Mesmo que ele não tenha visto-os cometendo qualquer crime, sabia bem do potencial humano inerente. Mas ele não possuía tal poder, então se contentava com a idealização mental impossível. Mas bem que uma chuva ácida poderia cair sobre toda essa imundície. Suspirou.

"Você sabe que esse seu desejo homicida te torna tão ruim quanto eles, não finja que não percebe" disse uma voz interior. Sentiu-se horrível, aquilo estava certo, ele era pior que eles. Pensou em uma punição adequada para si mesmo. Falaria com seus colegas de trabalho, da qual sentia aversão e sempre evitava nos corredores, hoje ele seria cordial com eles como punição. E não sentiria mais nenhum desejo homicida. Promessas vazias, uma vez que esses demônios fazem parte de quem ele é, não se livraria deles com essa simples punição. Embora, em seu interior essa raiva ressoasse violenta, para os outros ele sempre pareceu calmo e centrado. Um homem organizado que nunca se atrasava.

— Chegou cedo como sempre!

— Errado, cheguei trinta segundos atrasado no dia de hoje.

— Você é certinho demais, deveria tentar se divertir, o que faz nos fins de semana?

— Finais de semana servem para faxina semanal e organizar os arquivos remanentes da semana, tem também meus exames médicos.

Seus colegas lhe olhavam com estranheza, embora ele fosse muito profissional, sentiam que era um sujeito muito egocêntrico. Mal sabia ele, que eles também fingiam cordialidade e também não gostavam de sua presença, muito menos das interações que por vezes tinham.

— Isso parece divertido, — mentiu um dos colegas — mas você não bebe um pouco nesse meio tempo?

— Não, bebidas alcoólicas afetam a capacidade cognitiva do indivíduo e prezo por minha saúde — disse ele sem perceber a prepotência em suas palavras. Houve um silêncio estranho novamente.

— O que houve com a sua camisa? — Disse outro colega.

As palavras anteriores ecoaram pela sua consciência como se borbulhassem, o que poderia estar de errado com sua camisa. Não queria sequer saber, mas tinha que saber. Desceu os olhos e viu uma pequena mancha escura preta-amarronzada com olhos trêmulos. Café, mas como? Quase berrou. Os colegas o observavam ter essa crise de nervos curiosos. Ignorando tudo, deslizou rapidamente pelo corredor branco em direção ao banheiro. Empurrou a porta e se jogou na frente do primeiro espelho, o menos embaçado pelo vapor que saía esporadicamente das torneiras quando sua água quente borbulhante é expelida. Ele sabia que a primeira torneira não possuía água quente por defeito e isso fazia com que seu espelho não fosse embaçado, único defeito que ele tolerava. Mas uma camisa manchada era para ele quase como o fim do mundo.