50 дней до моего самоубийства 2. Смерть - не выход

Воспоминания

***
Хо­лод. Он про­бира­ет до кос­тей.
Я плот­нее за­куты­ва­юсь в тон­кую коф­ту, ко­торая уже в нес­коль­ких мес­тах ус­пе­ла про­тереть­ся до дыр.
- Чай бу­дешь?
Я вздра­гиваю.
На по­роге ком­на­ты сто­ит муж­чи­на, оде­тый в чер­ные по­тер­тые джин­сы и ру­баш­ку. Выглядит он мягко говоря не ахти, как и я.
- Да, ко­неч­но. - я тя­нусь к чаш­ке и с удо­воль­стви­ем при­нима­юсь его пить; ру­ки пос­те­пен­но сог­ре­ва­ют­ся.
- И как-же те­бя занес­ло в Ок­ла­хому? - спра­шива­ет он, са­дясь ря­дом.
И это зас­тавля­ет ме­ня вспом­нить пос­ледние ча­сы жиз­ни в мо­ем род­ном до­ме.
Вос­по­мина­ния боль­но бь­ют по ра­зуму, но я не по­даю ви­да. Я вспо­минаю всех: и Ада­ма, дру­га детс­тва, и Тез, с ко­торой мы лю­били хо­дить по ма­гази­нам, и Мэт­та, ко­торого я так глубо отшила в тот вечер, и Че­да... ка­кой-же он был ми­лый, по от­но­шению ко мне...
В соз­на­ние начинают про­бива­ться еще нес­коль­ко че­ловек.
Нет, я не хо­чу их вспо­минать.
Не хо­чу.
- Что-то слу­чилось? - воз­вра­щая ме­ня в ре­аль­ность го­ворит он и по­дод­ви­га­ет­ся бли­же. - Обычно так поздно я никогда никого не встречаю.
Мне ста­новит­ся не­лов­ко и я смотрю в пол, лихорадочно пытаясь придумать благоразумный ответ.
- Нет, все хо­рошо. Я прос­то гу­ляла.
- Нор­маль­ные де­вуш­ки не гу­ля­ют по ули­це в 4 ча­са но­чи. И не пы­та­ют­ся взло­мать за­мок ма­гази­на. - он ус­ме­ха­ет­ся. -Зна­ешь, по-хо­роше­му, на­до бы те­бя по­лиции от­дать. Пусть раз­би­ра­ют­ся.
- Я не бо­юсь по­лиции. - я де­лаю вид, что мне все рав­но и рас­смат­ри­ваю темные сте­ны посещения, озаренные лишь тусклым светом луны.
- Так что ты тут де­ла­ешь? Ты не по­хожа на мес­тную.
Я взды­хаю и со зло­бой смот­рю на не­го.
За это время я столько всего перенесла, что мне уже совершенно не хотелось быть вежливой и доброй, но, к большому моему удивлению, когда я заговорила, мой голос звучал довольно спокойно:
- Ме­ня прис­лал один че­ловек. - боль­ше я ни­чего объ­яс­нять не со­бира­юсь, пусть и не надеется.
Я зал­пом вы­пиваю ос­та­ющи­еся со­дер­жи­мое чашки и встаю.
- Спа­сибо за чай.
- Ну уж нет. Я же не прос­то так впус­тил те­бя в свой дом. - незнакомец свер­ка­ет гла­зами.
Мне ста­новит­ся не по се­бе.
- Че­го ты хо­чешь? - я де­лаю при­лич­ные ша­ги на­зад - к две­ри.
Вы­раже­ние его ли­ца из­ме­ня­ет­ся.
- Не бой­ся ме­ня. - он то­же вста­ет. - У те­бя ведь бы­ла наз­на­чена встре­ча побли­зос­ти?
"От­ку­да он зна­ет?!" - ду­маю я, а сама пытаюсь сохранить внешнюю невозмутимость.
Сер­дце грохочит как отбойный молоток.
Неужели он один из преспешников полиции?!
Они меня выследили?
Я нас­то­ражи­ва­юсь.
- Воз­можно. - аккуратно отвечаю я.
- Те­бя прис­лал Алекс? - он сме­ет­ся, смот­ря на мое оша­рашен­ное ли­цо. - Мы с ним ста­рые зна­комые. Он пре­дуп­реждал, что мо­жет прид­ти де­вуш­ка с го­лубы­ми во­лоса­ми.
Вос­по­миная нах­лы­нули на ме­ня, как ла­вина. Я при­села на кор­точки и за­жала го­лову ру­ками.
"Алекс, Джей, Стив, Беккс" - быс­тро про­мет­ну­лось в го­лове.
Я вспом­ни­ла то, что все­ми си­лами же­лала за­быть.
Из глаз по­тек­ли сле­зы, но я их смах­ну­ла и под­ня­ла взгляд.
Муж­чи­на с не­ким со­жале­ни­ем смот­рел на ме­ня: ра­зор­ванная одеж­да, гряз­ные во­лосы, соб­ранные в пу­чок, мно­жес­тво ца­рапин, да еще теперь и в слезах.
- При­ми душ. - пред­ла­га­ет он, по­том уда­ля­ет­ся в дру­гую ком­на­ту и спус­тя нес­коль­ко ми­нут при­носит чис­тые по­лотен­ца. Про­тяги­ва­ет мне.
Я не­уве­рен­но ки­ваю.
По­ка я иду в ван­ну, но­ги не дер­жат ме­ня и ка­жет­ся, что я мо­гу в лю­бой мо­мент упасть. В го­лове сно­ва по­яв­ля­ют­ся мыс­ли о са­мо­убий­стве.
За­пира­юсь в ван­ной и смот­рю в зер­ка­ло.
От ту­да на ме­ня смот­рит не­понят­ное су­щес­тво, с тем­ны­ми кру­гами под гла­зами, шра­мами, следами грязи на лице и кол­ту­нами во­лос.
Пос­ле не­удач­ной по­пыт­ки рас­че­сать свои кос­мы, я бе­русь их мыть так.
Мно­гочис­ленные ца­рапи­ны на­чина­ют щи­пать под во­дой.