Manacled | Dramione

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O coração de Hermione disparou até o sangue rugir em seus ouvidos, mas ela endireitou os ombros e se forçou a caminhar em direção à cama.

Passou pela sua cabeça que talvez ela devesse ter concordado em ficar em um quarto diferente. Então não seria a mesma cama.

Ela se fortaleceu, afastando o pensamento. Ainda seria uma cama. Ela ainda estaria mentindo e confiando que ele não a machucaria.

Ela confiava nele. Ela sabia que confiava nele. Sempre.

Ela se deitou do outro lado da cama e se enrolou de lado, olhando para ele. Ele sentou-se lentamente do outro lado e parecia tão desconfortável que parecia prestes a aparatar para fora da sala. Ela estendeu a mão para ele.

Seus dedos se contraíram antes de estender a mão e entrelaçar os dedos.

Ele se encostou na cabeceira da cama. Ele não parecia ter nenhuma intenção de dormir. Ela o estudou, percorrendo seu rosto com os olhos, tentando memorizá-lo novamente.

Quanto mais claramente ela se lembrava dele, mais abertamente ela conseguia ver como ele havia mudado. Ele parecia exausto, visivelmente abatido ao ponto que isso transparecia em suas feições.

Os dedos dele se contraíram na mão dela.

Ele tinha tremores que não pareciam lesões típicas do músculo cruciatus. Eles se sentiam psicossomáticos; a consequência a longo prazo do crucitus. A tortura foi tão usada nele que os efeitos se tornaram permanentes.

Voldemort o puniu repetidamente por não ter conseguido capturar o último membro da Ordem; a pessoa responsável pela destruição do medalhão que Umbridge usou.

A garganta de Hermione se fechou e ela agarrou a mão dele com mais força. — Você... — sua voz falhou. — Você destruiu a horcrux do jeito que fez porque esperava que isso forçasse Voldemort a chamar Severus de volta em fevereiro. Não foi?

Ele olhou para ela e depois desviou o olhar, movendo ligeiramente o queixo em reconhecimento.

Houve uma sensação de vazio em seu peito enquanto ela pensava em todas as ocasiões em que notou que ele havia sido torturado. Todas aquelas vezes ela disse a si mesma para não se importar, que ele merecia.

Diariamente, durante mais de um mês.

— Sinto muito, Draco — disse ela.

Ele ficou rígido como se as palavras o tivessem atingido e quase arrancou a mão dela.

— Não se desculpe comigo. Você não tem nada pelo que se desculpar. — Ele pronunciou as palavras como se estivesse prestes a rosnar.

Hermione olhou para ele em silêncio até que ele desviou o olhar dela.

— Você está com raiva de mim, não está? — ela finalmente perguntou.

Draco olhou para o outro lado da sala, sua expressão ilegível. — Isso não significa que você tenha algum motivo para se desculpar comigo.

Hermione o estudou. — Por que não?

— Porque... — ele piscou, — ... eu tenho que me desculpar primeiro, e eu... — ele olhou para o dossel sobre a cama. — e eu...

— Draco...

— Cristo, Granger — sua voz estava rouca, e ele passou a mão pelo cabelo. — Você não faz ideia do quanto eu esperava que você não se lembrasse de nada quando viesse para cá. O que eu não faria para voltar atrás e fazer tudo certo. Se eu não tivesse contado que estraguei meu disfarce - se eu tivesse mentido e não tentado me despedir, nada disso teria acontecido com você.