"Белые стены давят сильнее,
И каждое утро всё холодней.
В душе снова пусто и сложно принять,
Но чувство пустое не передать.
Душевная боль отголосками в горле,
Застряла с криком, слезами и болью.
Скрутившись комочком в поисках счастья,
Ты ищешь защиту и хочешь понять.
Когда же ты в жизни свернул на дорогу, где боль и несчастье? Зачем? Как же так?
Открыв окно ты глотаешь весь воздух, скурив сигарет десять, а может и пять.
Ты куришь, и куришь ведь хочется сдохнуть и куришь, и куришь опять и опять.
Дым вместе с кашлем выходит из лёгких, а холод въедается в горло опять.
Ты лежишь на диване, как на койке больничной, лежишь и мечтаешь о солнце опять.
Не чувствуя счастья, печали и горя ты ходишь как кукла, а другим не понять.
Хочется чувствовать это счастье, когда не давит тот груз на душе.
Хочется быть как обычные люди, но обычным не будешь никогда ты уже.
И вновь покупая ту новую пачку, купив и бутылку с собою,
Не знаешь ты даже, и даже не видишь как ходит она за тобою.
В сером платье и дымчатым ликом стоит прозрачная она,
И тянет костлявые руки, хочет убить тебя вновь, без конца.
И не её вина это, ведь не сама пришла тогда.
Задумавшись единожды стоял ты на краю
И думал ты, что: "жить я больше точно не хочу"
И будешь ты хотеть всё больше сделать шаг,
И жизнь твоя станет словно явный, сущий ад.
И стоя у порога перед шагом тем,
Встретится лицом к лицу с тобой Серая Смерть."
