Простите, что пишу нечасто
Как же иногда невыносимо видеть,
Что твои родители орут день за днем.
И за это ты начинаешь их ненавидеть.
Срываешься каждый раз на нем,
На человеке которым сильно дорожишь,
На своем лучшем друге.
От ненависти ты порой даже дрожишь,
Тебе наплевать на то, что вокруге .
Ночью , когда один, начинаешь резаться,
И кажется проблемы уходят.
Порой начинаешь даже вскрываться ,
Когда нервы до точки доходят.
А после этого плачешь от того , что наделал.
И тогда думаешь, мол "что я только что сделал?! "
На утро материшься от всей этой боли ,
А тем времени на сердце раны , словно от моли.
Но на утро ты сново вокруг людей весел,
Улыбаешься всем, дурачишься, приветлив,
Но в глазах друга и в своих ты уже сел ,
И думаешь, что в тебя затопит прилив.
Пожалуйста , скажите стоит ли мне и дальше продолжать писать стихи?
