UNA PUTA ESCRIBE

UNA PUTA ESCRIBE. DOCE POEMAS A LA POETISA

UNA PUTA ESCRIBE













ADA537. FEBRERO 2021



























No soy yo quien escribe, es la puta y tiene cicatrices.

EL MANIFIESTO DE LA PUTA CONFUNDIDA

Las putas son tan antiguas como la misma humanidad. Nunca fueron bien vistas. La primera vez que me dijeron PUTA, me ofendí demasiado. No recuerdo que edad tenía, pero se, que no alcanzaba la mayoría de edad. Con el tiempo fui amoldando la palabra o quizás yo me fui amoldando a ella. Ser puta tenía sentido para mí, sobre todo porque no cambiaba sexo por dinero. La materia intercambiable era igual para las partes que se involucraban en el negocio. Cambiaba sexo por sexo, placer por placer, compañía por compañía, incluso, llegué a cambiar amor por amor, en ese último trueque cometí mi mayor error. Muchas veces fui estafada, como le pasa a la mayoría de las putas y en algunas ocasiones yo cometí el fraude. Hubo épocas en que ofrecí compañía, pero no fui más que un objeto presencial ante los ojos de la gente: muda, sorda y ciega por voluntad propia. Las putas siempre se enamoran, no es un cliché, son seres sexuales y libres pero que al fin y al cabo tienen un corazón que termina cansado de tantos cuerpos y compañías absurdas. La diferencia es que ésta puta se equivocó, cayó en una trampa de novata, en una prueba piloto de amor, el colmo de ser puta es estar confundida además. Desde entonces me prometí no sentir y de creer que estaba sintiendo huir, huir lejos de las zonas que pudieran confundirme, jamás escogí a un cliente, los cuerpos venían a mí, tampoco me negué a la entrega, de alguna manera intenté llenar el vacío, borrar los rastros del sentir. Siempre fracasan las putas como yo, en este negocio hay que cobrar en materia metálica o de lo contrario no ejercer el oficio.  Siempre ilusa, más que puta, un cadáver que aún respira. Los mortales no lo entenderían. Te llevé los poemas sin justificación, no me odies. He aquí la ofrenda del muerto al ser vivo. Al final no soy tan puta porque me dolieron los últimos versos que me hiciste. Coño Lola, no te podía querer de otra forma, fue una promesa que pretendo cumplir, sé que tu dolor está en la foto que viste, presumí sus manos junto a las mías. Lola, tú y yo tenemos historia, tenemos los versos traficados, prostituimos la letra a nuestro antojo. No te ciegues, te lo pido, he aquí otro desnudo. Tu huella, en mi late como el motor pequeño que ayuda en el arranque del motor grande, no borres mis huellas, ni siquiera lo intentes, sálvate, no te vuelvas en una puta, mantén viva a la poetisa, Lola, será lo único que te quede cuando seas mayor.

Nunca tuya,
la puta hada y su clan.

UNO

Que rayos te crees que haces
elevando al cuadrado las ganas de quererme
diciendo que no pides un te quiero a cambio
exigiendo que siga con mi vida
y ahora bastan unas manos cogidas
para que las tuyas escriban lágrimas en mis ojos.

Quien te has creído poetisa
para glorificar el espíritu muerto que habita este féretro.
Cuerpo, llamado vulgarmente por quien observa mis pasos lentos al andar
asere me salvaste de un naufragio
por razones ordinarias no limité el pensar contigo

El fallo.
sé exactamente dónde estuvo.
La reciprocidad, ley de vida vagabunda
tantos poemas míos en tu diario
y tu siendo poesía para mi
esperé el momento preciso para dedicarte versos libres
más fallé al apresar el sentimiento

Indomable, al amor nadie lo para.
pero estas cursilerías, a esto le he temido toda la vida
y heme aquí
desnudando lo que hace rato no tiene ropa.

DOS

(Al final me la sacaste.)

La lágrima que no se formaba
la sensación de latidos acelerándose
la mariposa que nunca llegó al estómago.

Me sacaste la prosa, la lírica, y hasta una rima
la sonrisa sincera en las madrugadas tristes.
la sensatez cuando debió primar la locura

Al final agarra una piedra y escáchala contra tu pecho
con cicatrices de niño andariego
me sacaste todo lo que podías
menos un te quiero.
Quizás te llegue en unos años, firmado con rareza.











TRES

Hace algunos años descubrí el verso.
Dedicarlo a otros labios tenía sentido,
las nubes, el cielo, los amaneceres y el ocaso,
mariposas y arcoíris
Todo derroche parecía poco.

Estaba amando y quería gritarlo.
Más fue silenciado mi lápiz, mi voz
y por cursi que suene, me fue silenciado el órgano que late
fui zurda las noches sucesivas.

La reparación costó barbaridades
nunca las células regeneraron una vida que a duras penas seguía adelante
Fui dejando pedazos en el camino
Pétalos del no querer y del querer eran guardados en agendas y billeteras

Fui tallo y raíces entonces.
Y los pétalos del querer los agendaba con nombre y apellidos yo misma
No volví a regalar letras
Me equivocaba de nuevo
¿Cómo iba a saber que la poetisa quería palabras y no hechos?