Este invierno, parece eterno.
Como la eterna distancia entre tus brazos y mi cuerpo.
Y ya en nada encuentro consuelo.
Porque pareces estar muerto, lucero.
Oh lucero, si supieras lo que por ti desespero.
Cada Frío día, pareces estar mas lejos.
Odio el invierno, odio sentir celos.
Y te hecho de menos.
Como las tardes de primavera, como el Sol que brillaba en el cielo.
Y en poemas de Paulo Cohelo,
Intento conciliar el sueño.
Y el insomnio, que nos mantiene despiertos,
Nos une mas que las miradas en cada encuentro.
Oh Lucero, pareces estar muerto...
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Cuando El Sol Muera.
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