Y mintió, ella.
Y se suicidó, él.
De nuevo, otra vez.
Y así da comienzo
que no fin
la historia donde
él nunca fue feliz
y ella saltaba
todas las olas del mar
como un delfín.
Y él, viéndola así
sufría y sufría
aquello sí que no
tenía fin.
Y él volvió a creer
en ella. Sus trucos,
su cuerpo suntuoso,
sus mañas, sus caderas
le volvían loco.
Por eso él moría constantemente,
gradualmente, todos los días
del año. Y la historia se reiniciaba.
La adicción a la soledad de la
nostalgia y la melancolía
fueron su única compañía.
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El último camino
PoetryCon las luces inexistentes y los cuervos cercando nuestras mentes, aquí me desnudo, ante ti, y te ofrezco lo único que me queda, lo último: mis suspiros.
