La fleur au fusil

Je n'avait que 16 ans

Quand je me suis engagé, j'avais 16 ans. 

Je voulais aider mon pays, je voulais protéger ma patrie, je voulais être considéré comme un héros.

Je pensais qu'elle finirait vite, cette guerre. Qu'on écraserait les Boches rapidement, et qu'on reviendrait tous entiers.

Alors à 16 ans, j'ai menti sur mon âge avec mon meilleur ami, Jules.

Mais j'ai vite déchanté.

Le vrombissement des bombardiers. Les pluies d'obus. Les détonations des fusils. Les craquements de la végétation sous les chenilles des chars. Les cris des camarades. Mais surtout, le cri de Jules lorsque, ce jour-là, il se prit une balle qui lui traversa les deux joues.

Il est mort à 16 ans. 

Et moi, à 17.

Car oui, j'ai combattu la mort un an, avant aujourd'hui. 

A l'heure où je vous écris, je suis allongée dans la boue sanguinolente du champ de bataille, avec pour seule compagnie les cris des corbeaux qui dévorent les cadavres laissés par la dernière escarmouche. 

Je me suis prit un éclat d'obus dans la tête. Il a traversé mon casque, et voilà. C'est fini pour moi. 

Peut-être est-ce mieux ainsi.

Je n'aurais plus à craindre constamment pour ma vie, à passer des nuits cauchemardesques dans le froid mordant, à bouffer du rat pour survivre. 

J'espère que le paradis existe. Qu'il y a un lieu, tout là haut, où tous les innocents morts trop jeunes peuvent commencer une nouvelle vie, dans un monde moins brutal et injuste qu'ici-bas.

Le souci, c'est que je ne crois plus en Dieu. Ou alors, s'il existe, c'est une personne que je ne préfèrerais jamais rencontrer.

Parce que Dieu, s'il nous aimait vraiment, il nous empêcherait de nous entredéchirer. Parce que Dieu, s'il en avait quelque chose à faire de nos prières, il mettrait fin à cette guerre avant que le monticule de cadavres n'atteigne son royaume. Parce que Dieu, s'il voulait vraiment empêcher le Diable de venir dans notre monde, il arrêterait Hitler.

Parce qu'il ferait en sorte qu'aucun gamin de 16 ou 17 ans ne meurt avant d'avoir pu goûter à la vie.