Me resguardo en mazmorras secretas
y nada entra,
ni la luz, ni las penas, ni las letras.
Miro hacia mi cielo inventado de cabeza
y no comprendo
si aquella soledad
es un fin, un medio o una meta.
Lloro sangre cuando creo en la noche
y me sostengo de mis alas cuando el tiempo me miente.
Ya no creo en nada
ni en el azul del cielo, ni en las mañanas, ni en mi reflejo.
Miro hacia el suelo y susurro con reproche:
¿Qué me has hecho?
Pregunto al día.
¿Qué te has hecho?
Responde la noche.