Si alguien me hubiera preguntado qué demonios estaba haciendo allí, podría haber dado ochenta mil respuestas diferentes y ninguna habría sido la correcta. Ni la verdadera, puestos a ser exactos. Mi trabajo exigía tanto de mí que a veces me preguntaba por qué seguía haciéndolo, por qué no lo dejaba y, entonces, al pensar lo que supondría tirar por la borda todo el esfuerzo, toda la dedicación, simplemente callaba a mi conciencia y seguía con lo mío.
Los hombres que había allí me habrían matado sin dudarlo si hubiesen podido oír mis pensamientos, pero desde hacía años mi mente era mi único refugio seguro, e incluso de vez en cuando debía controlar mis pensamientos para que nadie leyese en mis ojos las dudas que a veces me embargaban. Cuando se hacía lo que yo hacía... dudar podía significar la muerte.
Desde la distancia me aseguré de que mi puntería fuera precisa. Nadie me cubría, estaba solo... aunque a mi alrededor fuésemos más de quince hombres. En cuanto empezaron los disparos supe que todo se iría a la mierda. Pero uno..., un disparo en concreto lo cambiaría absolutamente todo.