Este frío
atraviesa mi piel con la obsidiana del olvido.
Estas horas tienen la calma
de un río que esconde un remolino.
Este desierto quema
y marchita
rompe, desgarra y quiebra.
Mi grito hecho de cenizas
se desploma en el silencio.
Esta distancia
lejana
donde veo
mi cuerpo zateado
y mis ojos hinchados
mis piernas están rotas...
¿Será la lenta agonía dónde ya no estás?
¿ó solo será la muerte?