Lo que tengo se llama... bueno, no sé cómo se llama. Pero dicen ser una obsesión con la sangre.
"Esquizofrenica hematofílica" había dicho que era el hombre de bata azul y barba blanca.
Sin embargo aveces tenía brotes sinestésicos: un sonido olía, un color sonaba, las percepciones interactuaban y sentía ser una asesina, ser una canival... Pasaba por arrebatos psicópatas.
Cuando abrí los ojos, ya no estaba en mi monótona habitacion estúpidamente blanca.
Había soñado. Hacía mucho que no soñaba.
Fue un recuerdo en el extraño y paranoico mundo de los sueños.
En él, vivía cada momento de las personas que desangré.
Recordaba esos preciosos instantes en los que hundía mis manos en sus cuerpos abiertos para jugar con los charcos de sangre.
No hígado. No páncreas. No intestinos. No pulmones ni riñones.
Sangre, sólo sangre. Un cuerpo lleno de sangre.
Recordaba mi sonrisa en el espejo, y los ojos llenos de terror de aquella chica.
¿Como se llamaba?
Yolanda.
Oh. Ella, Yolanda.
Tenía las cuencas inyectadas en sangre... y por ello sus ojos azules resaltaban más.
Qué hermoso recuerdo, qué bonito contraste.
Vi su expresión de dolor al mover el cuchillo por su cuello, sin llegar a degollarla.
No me gusta matalos, al instante claro. Yo sólo quiero jugar con ellos. Y ella fue muy divertida ¡un gran juguete!
Se negaba a gritar cuando cortaba uno a uno sus dedos.
No pronunció palabra cuando tracé aquella hermosa línea en su espalda con el cuchillo.
La sangre empezaba a salir lenta y tentadoramente... bajaba, bajaba y bajaba.
Era relajante sentarse a escuchar cómo las gotas explotaban contra el suelo blanco.
Gotita... gotita.. go-ti-ta... ¡Sangre!
Fue hermoso verla completamente de rojo.
Meterla en la bañera, llena de pequeños y hermosos cortes hechos con una simple cuchilla, y dejar que se desangrara dentro.
Un deleite, poder haberme bañado en esa sangre con su enloquecedor olor y sabor a hierro. Con su textura diferente al resto de líquidos.
¿Y el corazón?
No me olvidé de él. También le robé el corazón.
A lo largo de mi lista de juguetes, me había dado cuenta que había corazones más grandes que otros. El de aquella chica, era más grande que los anteriores.
Eso me molestó.
¿Por qué?
Desencajaba. No era el patrón. Era diferente. No valía.
Ella no valía.
Recuerdo cómo lo lancé contra la pared, era muy delicado. No explotó, como me hubiera gustado, pero quedó diferente.
Me gustaba aún menos.
Recuerdo las súplicas incoherentes e inconexas de aquel chico de carita suave y ojos verdes. El primero de ojos verdes.
Hablaba mucho.
Fue divertido hacerlo callar.
Fue divertido cojer aguja e hilo y coserle la boca. ¡QUE DIVERTIDO!
Dejar de pensar que estoy loca.
Dejar de pensar que hago cosas extrañas.
Dejar de decir que estoy demente.
Dejarlo, porque no estoy loca. Estoy más cuerda que todos vosotros. ¡Yo sé apreciar la sangre!
Algo con lo que nacemos y morimos.
La diversión no acabó ahí.
¿Sabéis lo excitante que es darle la vida? Ahogarlo, reanimarlo y seguir cortando.
Pequeños cortes por todo el cuerpo. Dibujar en él.
Con punteros, cuchillas, cristales...
Beber del cuerpo. Jugar con su sangre.
Hacerles hablar. Hacer que dijeran lo mucho que se divertían.
¡¿Es que no entendéis lo emocionante y excitante que es eso?!
Qué meticulosa fui. Que limpia y ordenada.
Que tranquila parecía.
Una persona demente no puede hacer aquello con la tranquilidad que yo lo hice.
***
Intenté mover los abrazos, aún sabiendo que llevaba la camisa de fuerza.
Intenté levantarme de la silla de ruedas.
Intenté hablar. Pero hacía tanto que no lo hacia que nada lógico salía de mis labios resecos y blanquinosos.
Giré la cabeza con movimientos mecánicos para ver quién me llevaba. Era una mujer mayor, con bata blanca toda ella. En la plaquita que adornaba aquel uniforme ponía "Trini".
Trinidad.
Su rostro era serio. No me miró ni se inmutó.
Giró a la derecha, a lo largo de un gran pasillo que a medida que avanzábamos se volvía más oscuro.
¡Qué bonita es la oscuridad!
Aquello que ves cuando cierras los ojos. Aquello que te envuelve. Aquello que todos dicen que es malo y peligroso.
Qué tentadora es esa dama vestida de negro.
Sonreí, y me dolió. Mis comisuras estaban lastimadas.
El escozor me recorrió a lo largo de los labios ¡y qué extraño era! Pendía de esa fina línea entre dolor y placer.
Trini se detuvo frente a unas grandes puertas metálicas. Parecía antiguo y tenía dos ventanas tintadas de negro.
¿Sabes que vas a morir?
¿Cómo?
La mujer abrió las puertas.
Su interior estaba oscuro. Y más que temor, sentía atracción.
Cuando encendió las luces, me encontré con otra habitación blanca pero no acolchada.
El color blanco olía a muerte.
La habitación olía a rojo.
—Paciente 13-01, le recordamos que ya es hora.
Lo tuyo no tiene cura Rabel, dulces sueños.
***
ESPÍRITUS DE LOS MUERTOS
— Escrito por Edgar Allan Poe —
I
Tu alma se encontrará sola entre las cosas, Entre oscuros pensamientos de fúnebres losas... De todo el gentío, nadie en verdad Invadirá tu hora de intimidad.
II
No rompas el silencio de esa quietud
Que no es exactamente soledad... Los espíritus de los muertos que en vida Conociste, ahora, en la muerte, volverán a rodearte, y su deseo por completo te eclipsará: manténte quieto.
III
En la noche prístina pero severa las estrellas, desde su celeste esfera, no irradiarán hacia estos arrabales su luz de esperanza a los mortales... En cambio, sus órbitas rojizas serán como una opaca y enfermiza quemazón, una fiebre inclemente que azotará tu fatiga eternamente.
IV
Ahora habrá ideas que ya no ahuyentarás. Y visiones que nunca desvanecerse verás... Ya no pasarán por tu espíritu postrado como gotas de rocío por un prado.
V
La brisa, aliento de Dios, se aquieta
Y la bruma que cubre la silueta de la colina, sombría pero intacta, es un símbolo y una señal exacta... Como flota los árboles frondosos: ¡He ahí un misterio prodigioso!