Está tão frio. Mas não é apenas devido à chuva gelada que cai do lado de fora ou a baixa temperatura que infla nossos pulmões com ar. É um frio interno, que não pode ser aquecido pela blusa de lã que reveste meu corpo, ou pelo casaco de cor marrom que vem por cima, nem mesmo a calça escura ou os sapatos fechados, nada disso parece me aquecer.
Estou em uma sala vazia, como se as plantas espalhadas ao redor não tivessem o verde da vida, tão só.
Á cadeiras espalhadas pelo tapete cor de pele e malas vazias antigas que parecem de outra era. De repente dou-me conta de que não estou mais só, mas meus irmãos ocupam lugares naquele espaço desesperado.
Estamos em silêncio, próximos o suficiente para manter a temperatura viva. Só existimos nós e nada mais. Então em uma só voz começamos a pedir pelo tempo.
Tempo. Nossa distância foi criada por ele, como nossas belas ilusões. Naquele momento em quanto nasce uma melodia de nossos lábios imploramos ao tempo, como se ele fosse capaz de nos devolver o que foi tirado.
Não a mais nada que possamos fazer, nem mesmo um lugar para ir, não enquanto não houver tempo. É tão triste e o frio continua a perdurar em nossa ilusória existência.
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