Rascunho o que vivi com ele numa tentativa de mandar a impotência embora. A tristeza pelo o que não deu certo consome meu tempo, faz com que minha vida se transforme a melancolia numa velha que repousa no sofá durante os finais de semana.
No fundo, acho que me culpo por isso: ainda sinto a falta, ainda queria que tivesse dado certo, que tivesse sido perfeito. Me culpo por perder tempo me culpando também. Me culpo por me culpar de algo que sei que não deveria sentir culpa.
Na falta de culpados, eu assumo a bronca.