Saco fuerzas para vivir donde no las tengo,
lo mismo para escribir
y menos pa sentir.
estoy echo un lío,
siempre me he equivocado,
¿cuantas frases habre borrado para empezar de nuevo una historia, que esta clavada en mi maldita memoria?
maldigo y recuerdo con odio esa maldita decisión,
que cambio mi vida,
pero a peor.
no soy capaz de soltar todo lo que llevo dentro a cualquier persona,
no por muy real que seas
no por muy importante que seas para mí,
si no por el motivo
que no se en quien confiar,
no se a quien querer,
y menos aún...
no se nada, joder.
estoy cansado de fingir ser una persona que no soy,
que escribir es lo único que me hace sentirme vivo,
cuantas veces habre dedicado estrofas a chicas desconocidas que quería en mi pasado,
y cuantas están en un pozo lleno de lágrimas y olvido en mi presente.
tantas promesas y tantos te quiero, que fueron tan falsos como los billetes de 500 que se alojaban en mi monedero.
no soy capaz de vivir,
pero sí mentir,
sólo soy alguien
que intenta encontrar sus ganas de vivir.
todos se rien de mi,
por ser diferente
por ser yo mismo,
por que no sigo modas
por que hago lo que creo, o pienso, que me hace conocer el sentimiento de ser feliz.
pero ahora mismo solo es una persona la que puede causarme sonrisas,
ella es igual de bella como Roma,
aunque este derrumbada,
sigue siendo preciosa como el Amor
y deslumbrante,
como su sonrisa
que fue la que causo mi perdición.
llevo tanto sentimiento dentro que no sé ya ni lo que cuento,
lleno libros y paginas con lamentos,
lamentandome por ser yo,
y
por
esa
maldita
decisión.
el mayor desastre de mi vida, el desastre maldito
lo que cambio todo,
todo lo que me cambio.
sólo soy escritor,
sólo escribo este libro por un motivo
por liberar mi alma,
crearle unas alas y hacer que vuele
para que de una vez sea libre.
que destroze las cadenas que la retienen,
que sea feliz
y que cuente la historia,
de todo lo que le paso,
que cuente la historia,
de su vida encerrada
en el cuerpo de un escritor.