J'en ai trop marre, à chaque fois que je vois un joli garçon, soit il s'enfuit en hurlant, soit je le mange. J'ai jamais de rapports sains avec les gens. Je peux parler avec personne, sauf avec toi petit journal ! Je peux faire de câlins à personne. Même pas à toi petit journal. J'ai beau avoir choisi le cahier avec la couverture la plus rose et pelucheuse que j'aie trouvé, ben t'es un peu petit pour que je puisse te serrer dans mes bras à t'étouffer. Et puis tu n'es pas chaud, et tu ne respires pas, donc franchement pour le confort c'est pas optimal.
Si seulement j'étais pas une ogresse ! Si seulement j'étais une jolie princesse, avec de jolis cheveux jaunes, de tout petits pieds et un joli prince charmant à qui faire des câlins ! Mais voilà, il a fallu que mes parents soient des ogres, et du coup à cause de cette foutue génétique, je suis moche, j'ai des cheveux qui ressemblent plus à un marécage bourbeux qu'à des cheveux, je chausse du 53 et les seuls êtres masculins que je peux approcher sans qu'ils finissent dans mon estomac, ce sont des ogres. Autant dire que pour les bisous-câlins, c 'est foutu. Ils sont braillards, ils sont moches, ils puent, ils sont pas romantiques pour deux sous et ils se baladent toujours avec des bras d'humains dans leurs poches. C'est dégoûtant.
Je me suis dit, déjà, qu'il faudrait que je change mes habitudes alimentaires, pour trouver l'amour. Entamer un régime, ne plus manger que des filles par exemple. Mais quand je croise un garçon, déjà mon estomac gargouille – j'y peux rien, c'est la génétique – et puis il me regarde comme si j'étais un monstre affreux. Et moche. Et ça, ce regard, je peux pas le supporter. Alors je le mange. Voilà. Et puis aussi, il y a le poids des préjugés ; ils s'attendent tellement à ce que je les mange, comme si quand un ogre croisait un humain, tout ce qu'il voulait, c'était de le manger ! Oui, bon, c'est le cas, mais du coup si je les mangeais pas, ils trouveraient ça bizarre ! Déjà qu'ils me regardent comme un monstre, mais qu'est-ce que ça serait ! Et les autres ogres aussi pourraient me regarder de travers, déjà qu'ils se moquent de moi parce que je lis des histoires de princesses ! Déjà qu'ils me regardent un peu bizarrement parce que je sais lire, tout court. C'est une vieille sorcière qui m'a appris quand j'étais petite. Il paraît que les sorcières ont trop mauvais goût, du coup quand elle s'était installée près de la caverne de mon papa, personne ne l'a mangée. Et comme elle était distinguée (elle avait une manière de cracher par terre sans postillonner partout, c'était incroyable !) et que ça me changeait, j'ai passé pas mal de temps avec elle. Elle m'a appris à lire et à écrire, parce que « Si tu tiens tant à rester traîner dans mes pattes, vu que je connais pas de recette à base d'ogresse, t'as qu'à me servir de scribouillarde », comme elle m'a dit. J'avais jamais rencontré quelqu'un d'aussi gentil ! Bref, après elle est partie. Mais maintenant, je t'ai toi, petit journal !