Je m'appelle Chloé, j'ai neuf ans, et je suis une amie d'Eleanor.
« Eleanor parle plus, Eleanor rit plus, Eleanor mange presque plus rien et c'est pas normal.
Dans la cour, les maîtresses chuchotent entre elles et la regardent les yeux pleins de pitié.
Elle ne reste plus avec nous dans la cour, ni avec personne d'ailleurs.
Cet après-midi, on avait sport et elle s'est changée avec nous dans les vestiaires des filles.
Elle a changé le plus vite possible de pantalon et de t-shirt, mais j'ai eu le temps de voir tous les bleus qui parsemaient ses jambes et ses bras. Des bleus tout frais ou des plus anciens. Et des cicatrices dans son dos. Beaucoup.
Ça faisait peur, mais je n'ai rien dit aux autres filles, et j'suis allée voir la maîtresse.
Elle m'a remercié d'être allée lui en parler, et m'a rassurée sur Eleanor.
Enfin je suis pas bête, elle essayait de me rassurer mais ses arguments étaient bidons.
Eleanor est devenue triste et solitaire, ce n'est pas normal, un point c'est tout. »