Veintiséis maneras de volar sin alas.

Z

Ella estaba
Hecha de palabras
Tan rotas.
De caminos
Destinados a varios lugares
Inalcanzables, que siempre habían
Logrado grandes pérdidas.
Estaba hecha de amores robados.
Ella cada día imaginaba y escribía.
Se sabía de memoria cada frase y si no, las inventaba...
Ella era Fuego, era un hermoso caos.
Era diferente a todas las demás...
Ella está en cada luna que no vemos,
En cada despertar que no estamos,
En cada letra que ahora plasmo,
En cada gramo de mar.
Su voz está en cada melodía.
Ella es la única a la que realmente
Quiero tener desnuda ante mí, sin fantasmas ni secretos.
No voy a ponerle un sobrenombre,
Pero si una letra en especial
Porque este es el vigésimo sexto vuelo.
Este es el fin,
el fin de ella,
el fin de mí.